Me gusta la carne molida

Hablando de los Grammy

2012-02-13T01:00:00.002-04:30

Moloch por todas partes.
Moloch en tu casa, en el televisor;
Moloch deletreado en una sopa de letras,
Moloch en tu red social.

Moloch antes de tirar la cadena
o echarle una cubeta de agua,
Moloch dibujado en la panza del inodoro,
como un odioso garabato publicitario.
Moloch excremento, Moloch visceral,
Moloch un collage de Schwitters.

Metes la mano dentro,
aprietas la masa blanda
y te lames las encías,
soportando el olor de la maquina:
Moloch en tu mano,
en los Grammy,
en el cine.

Y luego, sin más, te lo comes.

La pupa del crimen siempre acaba volando

2012-02-11T21:05:00.000-04:30

La sombra de la mosca se desliza sobre el papel, hace llegada la mosca sobre el papel, una verruga alada sobre el blanco; la mosca que se frota las manos con un aleteo satisfecho, la mosca sobre el papel y una sombra sobre la mosca, una mano que falla, un manoteo medio dormido y totalmente inacertado, un gesto violento que golpea el papel sin mosca; sin aquella migaja oscura que ahora espiralea ascendiente hacia el escape.

Carlos escondido en un garaje, los planes que han salido mal: Juan muerto, una penumbra impresa en la memoria, su cabeza estallando en una neblina roja y blanca; Dulce Tito, preso del miedo, también asesinado por las resolutas balas de la ley.

Carlos con el botín, Carlos escapando del banco, huido en el mazapán amargo de las calles, Carlos con la llave del garaje entrando, acostándose jadeante, luchando contra el sueño con la desesperación iridiscente de lo mal hecho; Carlos vencido y exhausto por las cosas que hacen exhaustos a los hombres, Carlos despierto manoteando una mosca.

El zumbido. Una ola psicótica traza números curvos en el aire. El insecto se deposita sobre la hendidura romboide en el pecho de Carlos, en una humedad roja y florecida; camina hacia dentro de la llaga donde penetró el disparo, la bala del estupor que escarbó el hueso despedida por un cañón cromado, de una mano segura que se refleja en los ojos de Carlos, otra penumbra impresa en la memoria; Juan, Dulce Tito y el regreso de la mano segura, la detonación: la empalagosa sorpresa de la muerte. Carlos recuerda y arrepiente, jamás debió poner en marcha aquél plan, verse reducido dentro de los engranajes de la traición, pero entonces es la mano y el gatillo, la llaga y el aliento, Juan y Tito en la puerta, o quien sea que desee en botín; miedo, sueño, la mosca sobre un Carlos pálido, la mosca sobre el papel.

Crimen vecinal

2012-02-05T20:45:00.000-04:30

Tan tan tan, bagatán tán tán, bagatatata tatatatán. El poliritmo del martilleo de la construcción vecinal, una percusión que antagoniza el sueño y lo vence con seguridad barbárica. César se despertó en Galia con más o menos éste estrépito cacofónico, y de sus dedos desprendió legiones de soldados y águilas de oro. Yo, en cambio, tengo dos perros, dos semanas sin fumar y una resaca. Resaca espiritual y alfabética. De la S a la Z no hay mucha diferencia.

Tan tan tan, bagatán tán tán, bagatatata tatatatán. Seis diligentes trabajadores dominicanos construyen una casa aquí al lado. El hierro penetra la madera en sordas embestidas. Analmente. Empujao. Hierro culeado por hierro.

Tan tan tan, bagatán tán tán, bagatatata tatatatán. Detrás del vidrio se pueden ver su siluetas: enormes contornos gradientes con alas de sudor desplegadas, simples ángeles proletarios del bloc que han olvidado las trompetas. Después de dos milenios de ausencia vuelve el hijo de Dios al son del martillo y el despertar.

Tan tan tan, bagatán tán tán, bau bau ba-ba-bau bagatatata tatatatán. Al abrir las ventanas puedo ver un pequeño perrito, un cachorro de Pitbull blanco y negro, pequeño ser, hijo de la neotenia. ¿Pero qué va a saber un hombre acabado de levantar sobre heterocronía? Alguien que no se ha despabilado ni quitado la lagaña de la esquina de los ojos: ¿se va a poner a filosofar sobre el morfo del ser vivo y el cariño aplicado?. Lagaña. El rincón del ojo siempre ha parecido un clítoris. Una pequeña glándula que se trata con suavidad. Se limpia. Se acaricia.

El cachorro ladra y pide atención, está muy alto sobre el plato de la casa en construcción. Aúlla hacia las profundidades que se extienden al otro lado del patio, todo aquello que escapa a mi aura de observador.

Tan tan tan, bagatán tán tán, bau bau ba-ba-bau bagatatata tatatatán. Suavemente, como un grito en el mar, comienza a llegar un aroma agradable. Un olor floral que se despliega en el aire, formando probables figuras geométricas que escapan al ojo humano. Es una fragancia nostálgica. Nostalgia. Volver a casa. Inflamación. Todo muy homérico e irónico. El olfato me lleva al pasado: azul, tallo, raíces bulbosas. Lavanda. El aroma es a flor de lavanda, y cada vez llega más fuerte, poco a poco pone más nervioso al pequeño animal. El perrito, no yo. Aunque es merecido, sí: empequeñece espiritual y racionalmente la observación inútil, es propia de un animal ufano y disminuido.

Tan tan tan, bagatán tán tán, bau bau ba-ba-bau. Se oyen unos pasos subir por la escalera trasera. Unos pasos secos y arenosos que arrastran suciedad e inflan el aire de polvo; pisadas cargando aquel olor a flores de lavanda, aroma azul como la planta misma. Ya se ven subir tres hombres cargando unos sacos: los cargan en la espalda y a dos manos, para probablemente soportar su gran peso. Los morenos parecen lamiáceos como la misma lavanda, pequeños y flacos hombrecillos cansados, cargando aquellos sacos abultados de olor fuertísimo; sacos oscuros y húmedos que chorrean a pequeñas gotas un liquido parduzco e inendificable.

Ba-ba-ba-bau bau bau bau bau tantán. El perro no se calla y ha de ser el olor. Es un perfume agradable pero de una fortaleza inimaginable, una entidad invisible que se materializa en la boca pronta para ser masticada. Es probable que sea muy fuerte para el pequeño animal. El perrito. Pequeño Pitbull blanco y negro, de orejas mutiladas.

Detrás de los trabajadores le sigue el capataz con las manos vacías, evocando en los ángeles la prisa, con el maleficio de su voz ronca. A este punto el olor es casi insoportable, nauseabundo. Los hombres descargan los sacos en la parte trasera de una vieja camioneta. Todos se reúnen. Cuchichean en voz baja, miran alrededor. Actitud sospechosa, pero más que nada es simple actitud.

Bau bau bau pan pan pan. Se ha detenido el trabajo. Los hombres dejan de discutir, se dispersan. Unos suben a la camioneta, otros se montan en motores destartalados y pasolas parapléjicas. El hombre gordo de aspecto de maestro constructor vuelve por el perro. El animal se encoje y llora. Orina. Miedo. Un olor acre apuñalando la lavanda. El hombre levanta la vista hacia la ventana, desde donde observo. Por un instante ambos sentimos aquella taquicardia espontánea de las personas encontradas. Una boqueada repentina en el pecho. Con las miradas enredadas, el maestro constructor ríe. Es una sonrisa aguda, dos erecciones en las esquinas de la boca; como si un diablillo invisible hubiera halado de las comisuras de aquellos labios hasta deshilachar una expresión terrorífica y de pérfida vulgaridad.

El hombre carga el perro entre sus brazos como a un niño obsceno. El cachorro se retuerce aterrorizado. Ambos se montan en el asiento delantero de la camioneta y se marchan, jamás mirando hacia atrás. A su paso van lanzando una humareda beige, gris y de diminutas esquirlas de gravilla. Detrás de ellos han dejado la soledad de lo que ha pasado, una posterioridad de lo no comprendido.

Ya no hay más sonido, sólo queda la cáscara de un evento. Aparte de la cama, la estupefacción y la carcajada de la mañana, estoy solo con el olor de un crimen racional. Lavanda. Ladridos. Láudano del espíritu. Es hora de regresar a dormir, César.

En Guaricano no venden cigarrillos

2012-02-02T18:34:00.000-04:30

La calle es una mazorca oscura. Allí hay asfalto, aquí no. De vez en cuando aflora de las cloacas un gusano desdentado, hirsuto y verde, con mierda entre los dientes. Es apetecible un cigarrillo en este lugar, lo que vine a hacer aquí auspicia recompensa. Apetece, pero no hay. En Guaricano no venden cigarrillos.

— Wey, dame media Marlboro roja por favor.
— No vendamos
— ¿Cómo fue?
— No vendamos de eso, chula

Las palabras rezan estranguladas por el sabor pútrido de su boca: el colmadero no quiere vendarme el vicio. Habrá otros establecimientos, pero sé que estoy equivocado de antemano, porque en Guaricano no venden cigarrillos. Es un hecho, no hay. Desde el Torito hasta el Liceo, desde la Iglesia del Amparo hasta el diente de oro del sol caribeño. No hay cigarrillos. Es una huelga al señor Philip Morris: una mezcla de miedo a Dios y crack.

En las trincheras polvorientas de los vendedores de fruta hay una paletera. En sus bolsillos tararean unas monedas y en su aparataje de madera están a la vista diversas reliquias de colores. La vista es rápida y efectiva, los ojos son saetas pecadoras. No hay nada. La Cremora es azul, el enorme termos de café es azul, las mentas de uva son azules. ¿Yo? También. Sólo necesito un poco de blanco y rojo, antes de darle paso al paroxismo de este vicio oral, cilíndrico y venéreo.

— Oye morena, ¿dónde están los Marlboro?
— ¿Come?
— Los Marlboro
— ¿Come?
— Lei parla italiano?
— Nicht spanisch zu sprechen

Corrí lejos de la paletera/la paletera provoca miedo. Es asombroso cuanto asusta una paletera sin cigarrillos. Subo a paso veloz la colina, uno de los tantos promontorios forunculares que coronan a Guaricanos, el único pueblo del país completamente libre de nicotina; desde la Vieja Habana hasta el convento, desde mis pantalones hasta el cielo.

Sofocado, doblo un callejón y entro a un negocio. Es un colmado. Está casi vacío, de no ser por un grupo de jóvenes que en fila india escuchan música que sale titiritando desde un celular. Todos me miran, miran los chicos Dembow a mí, pero independientemente de sus inclinaciones musicales y etimológicas ninguno hace reverencia alguna. Dem do not bow. Miradas fijas. Es como ser Tupac. Aquí no peleará Mike Tyson.

Me acerco al vendedor, un hombre de tercera edad con la boca desdentada.

— Dame media Marlboro, man.
— No vendamos
— ¿En serio?

El viejo menea la cabeza y susurra con un aliento a ajo y genitales afeitados. Su musitar es casi microscópico, de un timido silencio reptiliano.

— No vendamo, chula.

Lógicamente

2012-01-13T21:43:00.000-04:30

Mi amor
¿por qué te dejaste preñar?
Ahora somos tres aracnofóbicos
en una habitación octagonal

Just banter III

2011-12-13T17:52:00.000-04:30

Sentado en el medio de la habitación, con el ventilador dando vueltas me habla el señor del cuadro, me dice que está muriéndose de ansias porque sabe que su cabeza está mal, que se está muriendo de ansias y es como el ventilador dando vueltas. El individuo de media barba y modismos exaltados es todo lo que aborrezco. Es una persona frenética dotada de un pragmatismo obsesivo, una persona que conduce por las autopistas y se junta con los esquizofrenicos del rosario, la nación de los zapatos marrones y medias azules que no pueden hacer otra cosa que andar con el hombre del cuadro, pero todo es una invención suya, para dar vueltas como un ventilador. Me cuenta que estoy aquí sentado en el medio de la habitación, con el ventilador dando vueltas, cuando debería andar con él y su pandilla, escupiéndole los pies a senadores, arroyando perros con un carro rojo, dando vueltas como un ventilador.

Me levanto, dejo la habitación, voy a echarme agua en la cara. El hombre del cuadro tiene razón, sabe que estoy enfermo, que estoy mal, pero todo aquello es porque él también está enfermo y desea no estarlo. A veces me urge que lo saque del marco y me vaya con él, que deje de lavarme la cara, me deje crecer la barba, que vaya a recitales y escriba una novela.

- Me he limitado a hacer lo que quieres, ahora déjeme en paz
- Ya sabes que quiero lo mejor para ti. Ven con nosotros.
- Si aguanto la respiración puedo escucharlo suspirar en mi cabeza, sé que sí, escucha...
- ¡Déjate de tonterías! Nadie puede escucharlo, está todo en tu cabeza.
- Precisamente.

Cuando vuelvo a la habitación me siento en el medio, ese vicio me lo ha pegado él, porque esa es la posición que tiene en el cuadro. A veces lo oigo rechinar, pero son los dientes que se mantienen masticando la nada, o el tamborilear de los pies, que es también síntoma de vivir en un cuadro dónde está sólo él sentado en el medio, quieto, dando vueltas como un ventilador.

- ¿Cuándo dejará de ser una pesadilla estar solo?
- No estás solo, me tienes a mí y al ventilador, a la computadora y la literatura.
- No, te tengo a ti y al símbolo que riña en mi cerebro. Es lo mismo que estar solo, esta alucinación es obra de la soledad.

El aislamiento crea eventualmente un descontento, un análisis profundo de mi mismo. El hombre del cuadro respira, jura amor, traza con su gráfica elocuencia intrincados planes para salvaguardar al mundo con aquel sentimiento excelso, remendar la tela desgarrada de la humanidad con la abstracción definitiva. A veces creo, a veces no.

- ¿Me quieres?
- Claro que te quiero.
- ¿Entonces por qué?
- ¿Por qué qué?
- Precisamente.

No pestañes

2011-12-11T21:51:00.000-04:30

Así comienzan las malas ideas, bajo la sombra análoga de un techo blanco, la exasperación del pestañeo. Sentado y en perfecta inercia evito cerrar los ojos, rehuyo del terror de la imagen, de los bastidores de los párpados que proyectan una sucesión de imágenes monstruosas, la helada perfección del barrote, el grito salvaje que se propaga como una virulencia en la imaginación. Los ojos se encrespan en lágrimas, se pueden sentir las caricias deshilachadas y los estrujos del aire en mis pupilas, pero me rehuso a cerrar. Terror, angustia, la muerte del júbilo. Pero el error o la falta de voluntad me harán cerrarlos y durante ese alzamiento del entrecejo volverán los monos, el virus de sus alaridos, sus caras corruptas hasta lo salvaje, el miedo colectivo, las gotas de sangre clavandose como metralla en la consciencia. Ok. Habrá que hacer otra cosa, soportar el encierro de la habitación con ingenio. Sería una buena medida ponerle caso a los lagartos que trepan el desierto de las paredes con una obstinada verticalidad, ver como uno se detiene a unos centímetros justo detrás del librero, entre Juan Rulfo y Herman Hesse, ver su anatomía nublada por la tenue transparencia de su piel, ver sus ojos negros, ver ver ver, para olvidar a los monos escapando de sus jaulas, asustando al niño, mostrando el fulgor de colmillos furiosos.

Si miro fijamente al pequeño animal no tendré que pestañear. Sólo tengo que desear que no se mueva, mantenerlo alerta, pero apenas lo pienso continúa su ruta veloz, Golding, King, Hawking, Grass, arrastra el estomago translúcido lejos de mí. Pestañeo. Furor y ansias, el reír maniaco de los primates liberados. Así ha de sonar la libertad, así puede que suene la selva. Al abrir los ojos, el blanco de mi habitación nuevamente. Sé que si pasa de nuevo voy a morir, me va a matar el recuerdo y los monos y las puertas relucientes que se abren de par en par, dejando salir un infierno de pelos hostiles, de narices y hocicos enloquecidos. Habrá que hacer otra cosa. Leer. ¿Pero cómo leer sin esforzar la vista, sin pendular la mirada e hipnotizar la imaginación? Y así darle paso a la yegua negra que me cabalga la mente, que espera salir; el equino acarnerado aguarda nervioso el escape, desea mezclar su pelaje de anfibolita oscura con la otra manada, la masa de objetos lejanos en perpetua vibración, tengo los ojos cerrados, se arrastra sobre mí la estampida, pánico en la habitación, miedo horrible, tocan violines y sé que he fallecido, siento sus pisadas sobre mí, los cascos, la piel áspera y rugosa de millares de dedos vagabundos. A lo lejos veo al niño, pero ahora la multitud de animales de dirige hacia él y también sé que lo van a aplastar, que volveré a presenciar el destripamiento de su cuerpecito, los adentros para los afueras. Sudor. Orina. Escalofríos. Es aquel pánico del recuerdo, un destello que se infiltra entre cada microscópico descanso visual. Abro los ojos.

Volveré a tomar. No se puede ser víctima del delirio todo el tiempo. Volveré a drogarme. No hay espacio suficiente en mi cuerpo para albergar a los monos, el amor de una mujer y a Jesús. Volveré al sexo peligroso: asiduo y supino y bruto y ay papi dame más. No es necesario entregarse al celibato para mutilar la memoria: la supresión del placer es una iluminación breve, pero por fuerza de extensión y asuntos biológicos sumamente sencillos, se convierte en flagelo. Habrá que hacer otra cosa, pero sobre todo tomar decisiones. Volver a una vida entumecida o soportar el acoso de las vísceras y el ulular de la libertad. Los monos. La calle. El zoológico. El niño muerto. Para cuando termine esto ya tendré una idea, cuando vaya a ducharme estaré convencido y antes de irme a acostar habré puesto en marcha mi decisión. Aún no sé, me encona la duda, pero estoy seguro que algo habrá que hacer.

La literatura en República Dominicana

2011-12-05T22:35:00.001-04:30

Cada vez que veo
una niña linda leer
me dan unas ganas
de matarla
y quemar su libro

¿Quillado yo?

2011-12-04T13:16:00.001-04:30

En lucha continua con la jerarquía geriátrica de la compota, he llamado a los nuevos espíritus de la incandescencia, espíritus eficaces y emplumados, que escupen alquitrán, o lo vomitan más bien, pura y ardiente bilis hacia el cielo que techa al dinosaurio. Leyendo una columna de un Diplodocus, siento que me sube algo por la garganta, es un cubo, es la espinita del cretáceo, un adjetivo redundante que se rehusa a fosilizarse.

¡Arde, coño! Desgastate entre los encantamientos airosos de tus ocho veces diez, recibe este símbolo que te arrojo en rimbombante disgusto; púdrete tú y el Deinonichus que te escucha y se come los huevos sin cuidar de los escualos lagañosos, doloridos editores de periódicos; púdrete tú y tu columna y tu politiquería, convulsiona con los morados, blancos y rojos, perdón, rosados, buen cara de escroto, lame lanzas, embiste cuernos.

No estoy enojado, lo juro. Pero la lucha es, es como, es demasiado larga y ha de ser ganada antes de que nosotros mismos nos hayamos convertidos en lagartos gigantes y prostitutas de la academia. No estoy enojado, lo juro, pero si lo estuviera tendría una rabia meteórica, una grande y presurosa, que no esperaría jamás aquellos sesenta millones de trescientos sesenta y cincos. Si estuviera enojado, pero, no lo estoy.

La Estaca de Golgotha

2011-12-01T17:05:00.001-04:30

Algún día las personas miraron el cielo y se dieron cuenta que entre truenos y nubarrones lo que estaba cayendo no era agua; la humedad que ha elegido la infinidad del verbo escurrir no es la lluvia y sus diminutas manos, que se joda Cummings, si no la sangre y el pus del cielo, que al final se desploma desde el paraíso como se predijo en los tiempos primeros. De una nube dorada en forma de horca, surcada violentamente por centellas palpitantes, se soltó un cuerpo enorme, como un obelisco que se precipita verticalmente hacia la tierra. Las personas no saben qué es ni su propósito, pero se detendrán aterrados a atestiguar su descenso. El artefacto es la Estaca de Golgotha, el monumento del arte puro, un resultado cósmico entre la copulación del tiempo y la suplica humana. La Estaca se ha zambullido en la tierra, hiriendo la piel del planeta con la agudeza de su invencible rigor, y cómo una persona mucho más que un objeto, se ha hundido con las ganas de lastimar que sólo un ser consciente puede demostrar.

Grupos de personas ya han comenzado a aullar sus varias angustias en diversos centros de fe: se agachan, se echan de rodillas, meditan y juntan manos; unos cantan, otros repiten las mismas frases. Algunos ya han abandonado todo por la nueva fe, y se han reunido bajo la sombra perenne de la gran efigie sin rostro a adorar algo que no conocen, lo que les ha venido sumamente natural. Centenares de personas han decidido vivir permanentemente en las proximidades de la Estaca, y bajo ella han construido pequeñas viviendas de paja y arcilla, dejando atrás todos sus bienes materiales y abrazando la pálida e insulsa resignación que acarrea la adoración total. Plantaron los kilometros y kilometros de tierra alrededor de la estructura con brillantes flores azules, probable sigilo del nuevo culto, figura vista ahora ondear en los estandartes de los devotos. Pintaron en las paredes del pilar millares de pequeños pétalos con pintura celeste, también oraciones y retratos, todos azules.

Al pasar los meses se integraron los poetas y artistas a la admiración de la Estaca de Golgotha, para ese entonces sólo conocida como una edificación sagrada y sobrenatural. Poetas y escritores, seres de un aparente aspecto digno, se acercaban al monumento callados, carcomidos por el cáncer lila de la envidia. Los artistas no podían proclamar la misma adoración con tal asertividad; ellos, que fueron considerados seres hondamente sentimentales, personas excelsas, de una superioridad dimensional que bordeaba en lo divino, eran ahora simples espectadores de una obra incomprensible, severos acólitos de la apatía.

Molestos consigo mismo y con el deplorable estado en el que consideraban la sociedad, comenzaron a protestar escribiendo versos blasfemos en las paredes de la misteriosa torre:

Tú que te has manifestado fragante,

vuelve de donde hayas venido:

maldad impúdica, ancla hedionda,

libera la tierra que llora la herida

A pesar de las repetidas quejas de los devotos del nuevo culto, los artistas, seres mucho más violentos, tomaron piedras y palos, defendiendo su derecho de proclamar su arte en donde se les venga en gana.

Los disturbios continuaron por semanas. Heridos de ambos lados abarratoran los hospitales y clínicas, otros adornaron con la muerte el inescrutable fondo de las fosas comunes. Después de casi dos años de mediaciones, juicios e interminables firmas, los artistas y los cultistas por fin lograron una tregua momentánea. Los artistas se limitarían a profesar su poesía una vez al mes, a gritos y megáfonos, sólo para aquellos que quisieran escuchar; y los cultistas, que venían con las manos juntas como en plegaria, pero en realidad sobándoselas de satisfacción, obtuvieron la parte jugosa del trato: que el Sábado y Domingo se llamaran respectivamente Azulio y Azulanio, más la total exclusión de cualquier pago de impuestos para miembros enardecidos del culto mismo.

Regresando a la zona cero, todos los residentes vistos parte en las mediaciones se encontraron con un hecho sorprendente y totalmente inesperado: la Estaca de Golgotha se estaba hundiendo. Todas las flores azules habían sido tragadas por el omnipotente arrastrar del obelisco, que se notaba empequeñecer diariamente en el horizonte. Los versos pintados en colores chillones y ofensivos eran poco a poco engullidos por la tierra. Al cabo de mares de lagrimas, incontables noches de lamentos y dos años, la Estaca había desaparecido completamente.

Nadie nunca supo cuál era el propósito de ése regalo divino. Nadie nunca, para ser más correcto, se atrevió a preguntárselo. El mundo llegó al consenso de olvidar en silencio el significado de algo que va más allá de la invención humana, para ahorrarse el disgusto de registrar en los anales de la historia el comportamiento mundial.

Los artistas, muchos de espíritu honorable, siguieron cumpliendo su parte del trato a pesar de la desaparición del monumento. Continuaron proclamando su poesía y pintura a puro micrófono y pulmón, trescientos y algo tristes tigres, explicando el abstracto a maullidos. Los cultistas y sus banderas azules regresaron a las viejas creencias, habían sido puestos a prueba y sentían muy dentro la culpa del fallo. Unos optaron por la submisión y el largo camino a la penitencia, otros de algún sinsentido llamado martirio.

Al final, podríamos decir, todo volvió a la normalidad. La raza humana no está bajo amenaza alguna, y para ser sincero, nunca lo estuvo. Es la reacción lo que preocupa a las grandes mentes, esa violencia intelectual y represalia física causada por la confusión del evento. El hombre está continuamente al acecho de los peligros conocidos, todo su ímpetu se concentra en la prevención de la amenaza inmediata, por eso es que todo lo material y visible cuando es sacado del contexto habitual aterroriza, es imposible de contemplar apaciblemente. La misma reacción que tiene el hombre al ver una niña pequeña en una película de terror, ese miedo causado por la batalla dispar de contextos, fue para con la Estaca de Golgotha. Primero existe la certeza, luego la destrucción de ésta a través de la mezcla heterogenea de conceptos, y al final, de ser nosotros liberados de la aflicción de esta disonancia, nos encuentra el alivio.

La posibilidad de otro objeto cayendo sobre nosotros es grande. Nos atisba a cada momento, la oportunidad está detrás de la esquina. El arte es una Estaca de Golgotha. El amor es una Estaca de Golgotha. La existencia misma y su significado es una gran aguja que se clava en la tierra, y sabiéndolo o no, ya estamos debajo de ella, proclamando, luchando: adorando.

Sobre los ultrajes de James Joyce

2011-11-29T00:19:00.001-04:30

“I'll be spread out

on the unmade bed

face up

asleep under the electric

light

still waiting on the immortal

poem”

Charles Bukowski

Iba a escribir un poema inmortal, cuándo al sentarme con quizás demasiada brusquedad remenié el librero, desprendiendo de sus alturas el Ulises de Joyce, golpeando éste mi craneo con gran contundencia. Como es de conocerse, la historia vulgar y salvaje de aquél irlandés se recoge en un volumen de gran espesor, debido a la eterna permanencia domiciliaria de miles y miles de palabras apretujadas en cientos de apartamentos de papel. En fin, que con el vaivén de la física, y que la gravedad y que la densidad y que accidentaccio! Así me descocota el feretro de un escritor muerto.

Tenía toda, la idea todita en su totalidad, la estela invisible del poema inmortal. A esta altura hubiera preferido el coma. ¿Por qué me iría a castigar el pervertido de James Joyce? ¿Por qué de ésta manera? Privarme de la poesía eterna, el buen canalla. Aquella imagen que tenía de pinos raquiticos y famélicos (destilando el hambre del musgo, el cual usan orgullosamente como barbas) jamás podrá ser escrita.

De la invasión de los Pajones, que habitan tal cual pulgas sobre la espalda del Caribe frío (digo Caribe de manera muy triste, ya que no recuerdo con exactitud la palabra). Atlas Chewbacca una tortuga peluda gigante (aquí me pasa lo mismo de nuevo, me agazapa la indecisión del olvido) se levantará y gritará mugirá bramará lento rápido fuerte, espantando los turistas que pierden el tiempo visitando el monumento a Caamaño, que después de todo, no es más que una cruz helada y un asta sin bandera que parece querer izar un zafacón oxidado.

En aquel poema también me encontraría a Candido Bidó y Freddy Beras Goico más allá de los riachuelos y pinos que surcan y se clavan en la loma viva. Me habrían propuesto reconocerlos individualmente como acertijo y me habría equivocado; se me hacen parecidos cuando los pintan felices, y como nunca los he visto pues supongo que así los escribiría: azules, blancos y negros, sonrientes. Habríamos encontrado graciosa mi indecisión y reído largas risotadas por largos ratos, aquella carcajada que sólo se carcajea en los poema inmortales.

Coño, James. Un día en Dublín me cuentas y me rehuso a leerte. Será por ello que busca venganza (un asunto deliciosamente intelectual) golpeándome con su cuerpo material. Será por ello que me ha quitado a aquellos dominicanos sonrientes y los pinos rubios rojos marrones con su melena norteña.

Ok, Ulises. Por la lustrada belleza de la retribución y el rescate de mi poema perdido, comencemos el Round 2.

Sýmbolon

2011-11-24T18:34:00.001-04:30

Soy una cabra con un agujero en el cráneo que se consume tumultoso. Tengo la vida que supura lenta y segura, una ostentosa compatibilidad de carácter con el naufragio y una peligrosa alegría oculta en el hundimiento de cuerpos flotantes.

Élla es emocionalmente opulenta, avara sentimental de las naciones unidas del parto. Posee una estructura osea flexible, que la hace pendular de estandartes, matas de coco, postes de luz, y lamentablemente, la luna. Prodiga e inmaculada en la maldita concepción de su útero, magulla regularmente las lágrimas de la reprimenda sexual que le ofrecen las demás personas.

Él es obvio en sus cabales, encanto roto de la isla, un cierto bastardo ignoto del viejo mundo. Hay algo de misterio en sus facciones aguileñas, y eso revuelve a la cabra -que vendría siendo yo- porque todo en la cabra es redondez, cuerno y desborde. Él sigue imperando los pensamientos de Todas, un conglomerado formado por las cabezas intelectuales de Orange y Research In Motion, al cual Ella tristemente pertenece.

Aquella -que es otro protagonista, nunca olviden- es una bola de pelos que se ha alojado en la traquea de la cabra, molestandome cuando hablo o lloro de la risa. No hay ningún momento verdaderamente feliz para Aquella, toda su vida está lealmente postrada ante la estatua torcida de la maña. Alguna vez una criatura sencilla, sufrió el cruel morfo de la adolescencia prematura; Aquella es un halcón que clava ocasionalmente sus garras en los intestinos de la inocencia.

Hay una lucha de pasiva ignorancia en estos personajes, al que se integran ellos, que bien podrían ser todos los que yo no soy, pero se me sublevaron las conjunciones y con armas en mano se han levantado a nombre propio, por lo que de ahora en adelante les referiremos como Ellos. Estos individuos negros y azules aman las flores y odian incansablemente el transporte público. Hacen presencia segura en el altamar de la noche, procurando no izar velas, fabricando una vida emocionante. Ellos, que se han propuesto resolver el algoritmo de la decadencia, acompañan esporádicamente a la cabra, intentan acostarse con Ella -no yo, si no el personaje-, e intiman brevemente con Él, que con su popularidad atrae a Todas y Todos, grupos de los cuales me veo excluido por bestialidad, y aparentemente, mi pelaje maltratado.

Conjurar todas estas personas, verse atado a la malabárica tarea de manejar la multiplicidad del ser, es para encontrar un fin próximo al simbolismo del cuento y de la situación que atraviesan las Ellas, Aquellas, Todos y Todas: esta situación que me obliga a rotar como un vehículo asesino.

Si ha de vivir Ella, ha de ser sacrificada la cabra; si la cabra muere, Ellos han de destruir el mundo en venganza y retribución; si Él escoge Aquella y se olvida de Todas, yo y Ella podríamos ser un poco más, pero sólo para ser limitados por el prospecto de la eternidad, que nos empequeñece irónicamente con su inmensa vastedad.

¿Qué es el símbolo, si no una piedra porosa que respira en mi cerebro? Yo, Ella, la cabra, Aquella, Él, yo, Ellos, me han dejado pudrir en un cuadro mortal. Todos, y Vosotros, que me leen y escuchan y se mantienen callando sus escenarios, a sabiendas que el símbolo nació como una cruz y con toda seguridad lo sentimos cómo tal.

Estoy un poco cansado

2011-11-08T13:18:00.000-04:30

"Stop wasting your time
Fuck bareback
Fuck till you choke on your life"
Al Brown

I inherited the sloppy love-making from my father
and the constant romantic nagging from my mom
and I know you don't like that.

I want you to leave
alas
you're still here
persecuting me
with your daunting sex and opal breasts
those huge globs of molasses
that hang like ridiculous planet self-portraits

and your pubes

that fuel your tickling and clicking hip clock
are not quite the same to me
anymore.

But here I am
naggin' again
trying to make it seem
like it's some kind of song
a naked and grotesque nocturne.

I blame my mom for that
and my father
for the flaccidity of my uncircumcised penis
whom can't get up to satisfy
your always hungry
coo-coo wrist watch.

My love, I don't love you anymore
but I'm dazed by your relentless anatomy.

Have at you.

Un día, en el consultorio

2011-11-07T23:44:00.000-04:30

Estaba este niño sentado en una de esas bancas azules tan irreversiblemente feas - las cuales he denunciado anónimamente en repetidas ocasiones - moviendo sus diminutos pies Adidas. Me miró fijamente por unos minutos, mientras yo intentaba ojear un PDF fotocopiado de Herman Hesse y luchaba contra el mono. Una mujer pandeante entre los treinta años, que supuse su madre, se paró del asiento, le hizo una seña extraña al niño y se dirigió hacia el baño. El chico no habrá tenido más de seis años: rechoncho, de dientes torcidos y con una cicatriz vieja en la frente, probablemente causada por un golpe de juego; vestía una camiseta amarilla que a nadie sin ningún trastorno ocular hubiera podido agradar y llevaba puesto un reloj que chillaba, sin falta, cada diez minutos. Tenía delante de mí a la pesadilla perfecta.

“¿Cómo tú te llamas?” me preguntó el niño, con voz de comparón.

“Michele”

“¿Cómo se escribe eso?’

“¿Sabes leer y escribir?”

“¿Cómo se escribe eso?” preguntó nuevamente el crío, frunciendo el ceño en esa manera en que sólo un niño de seis años puede encapotarse; con esa cara merecedora de cuatro nudillos en la boca.

“Mi-chele. Cómo si un chele fuera mío. Mi-chele”

“¿Por qué tienes nombre de mujer?”

La pregunta no fue necesariamente nueva, la he atetado antes como a un orangután huerfano, sé que es un pequeño precio social de pagar debido a la transposición regional y transcultural de mi nombre arcangélico. Pero la verdad es que no la esperaba de éste niño, no lo vi en sus facciones: el carajo logró confundirme, hasta cierto punto sorprenderme.

“Y tú, ¿cómo te llamas?” pregunté inseguro, en busca de material para devolverle la burla. El niño sonrió, mostrándome sus minúsculos dientes encorvados, sus dentículos de mamador de dedo, solitarios y vagos masticadores de leche que muy pronto perdería. “Juan”, me dijo. En ese preciso instante la puerta del consultorio se abrió y de ella salió la voz de la enfermera llamando mi nombre:

“MICHELE BRIVIO”

Juan dejó escapar una risilla sofocada al escuchar la enfermera. Evité su mirada y me incorporé enseguida, dirigiéndome hacia la habitación treinta y tres, donde me esperaría la orden temporal de alejamiento de mi mono, cortesía especial de la Doctora Ramirez y la medicina occidental. Todo el camino hacia la puerta sentí sus ojos inocentes de criticón sabelotodo roer la tela de mi camiseta, haciéndose paso hasta llegar a la piel, escociéndome con su sarpullido ígneo.

No hay receta medica para la vergüenza, Juan. Pero cuento los días, porque me recuerdas mucho a mí. Cuento los días para que llegue aquel momento en donde también pierdas la cordura ante el asedio de la pequeña carne y sus irreverentes inquisiciones. Cuento los días en que tú también anheles quitarte a un mono de encima para poder por fin hablar con la mujer que amas, para poder leer un libro sin pensar que las páginas duelen. Sé que será así Juan, si no ¿por qué habrías tú de haber estado allí?

Dámelo sucio

2011-11-01T21:14:00.002-04:30

Es una morena de senos firmes y pezones tan grandes y negros que se le asoman por las mangas. Me ha acorralado en el cuarto y no deja de izar mi bandera, mi pene erecto es un mástil de suciedad anclado a los testículos: contenedores del polvo con el que mancho la Nena Pezón. She likes it dirty, le encanta que la atomice con la asadura de mis cumpleaños, de mis dos forúnculos displicentes que continúan soplándola incansables en el momento cúspide del hedonismo.

You know baby that I like it dirty, your dick is so dirty, make love to me with your average sized nasty cock.

La nena tiene una insatisfacción obvia. A pesar de las continuas repeticiones y astucias complacientes, la dermis de sus lanzas se conserva dura y enervante. Por fin sé que le atacó la ludopatía de las sabanas, que se ha declarado lunática por la suciedad de nuestro amor.

Continuaremos despistados, rodando en aquel lodo de higiénica amnesia hasta que llegue el laundry day. Cuando arribe el día, me pedirá menudo para la ropa, y con un beso en mis labios irritados dejará sobre mí el aliento mañanero, la revelación de un fetiche: como ella quiere que se lo den.

3 huevos sancochados y una onza de jamón de pollo 3 veces al día, todos los días

2011-10-31T18:11:00.000-04:30

Las sombras de Auguste Rodin
se postran ante el plástico brillante
de un pote gigante
y comienzan a rezar meditativos,
llorando sus plegarias con gruñidos
sudor y abdominales.

Aquellos productos del régimen
pasan años observando su reflejo
en un pozo de agua estancada,
confundiendo tapaculos por espinillas;
algas de orina son ahora malvadas estrías
en los tan bien cuidados cuerpos
de estos rehenes de la vanidosa paranoia.

Adictos al guineo y la creatina,
los errantes nudosos en buena forma,
monjes americanos de la codicia estética,
se la pasan esnifando polvo y pelando bananas
en los gimnasios más calientes del universo.

Al fin, llegando a la edad adulta,
a los fitness junkies
se les entrega su primer
par de guantillas
y pesas hechas de concreto.

Estos son los amigos que conocí:
todos ellos afortunados, todos ellos
metiendo proteina y levantando hierro
hasta ponerse rojos y azules del esfuerzo.
Estos Spiderman del sacrificio
hacen parecer la fatiga un placer divino,
una cruzada sin paragones hacia
los confines de todos los totos del mundo.

A veces les creo, también.
Pero los huevos están a 5 pesos,
no me gusta el jamón de pollo
y la obscenidad de aquel surrealismo,
eso de jalar polvo por echar un polvo,
puede llevar hasta la bestia más salvaje
al más universal de los celibatos.

It's yo birthday

2011-10-25T11:13:00.001-04:30

No baja que me regales Finnegan's Wake de cumpleaños, maldita sádica, ¿cuál es tu ácidez?

Allá en el trabajo me sirvieron un pedazo de bizcocho de suspiro rosado y decoraron mi cubiculo de globos rojos y verdes, o verdes y rojos: mis compañeros no se preocuparon lo suficiente como para informarse de que soy daltonico.

Entonces dime: ¿qué hago contigo? Llego a mi casa con la cara pegajosa y me sorprendes con el libro más inleíble del mundo, envuelto en papel de regalo rojo coronado por un moño verde, o envoltura verde con moño rojo. He llegado a creer que lo único recuperable de este cumpleaños es el consuelo de que al menos tú si sabes de mi daltonismo.

Tercer asalto contra el secreto del Jazz

2011-10-19T22:19:00.003-04:30

El rugido de John Coltrane

me espantaba el alma haciala espalda,

la vi supurandoespíritu-espiritual,

abriendo como dos alas de terror.

Me subí al escenario

y con un gran golpe

le asesté toda lalibertad en la boca,

un cuarteto de nudillos:

justicia, rabia, honor

e incomprensión,

todo aquél impacto sobreél

le suicidó tres dientes.

Los caninos e incisivos deColtrane

saltaron en caída librehacia

el agujero del saxofón,

el pozo dorado los recibiócon gula

y yo sé que para elinstrumento

un diente del musico escomo

la penetración lenta delo inusual,

y entre la furia sentíuna extraña

felicidad por él.

El negro me miró perplejo

con su boca ensangrentada,

sus ojos enormes eran

esferas blancas rellenas

de la pasta del asombro.

Al pasar el rato, lossegundos

mas cercanos a la agonía,

John Coltrane sonrió.

El publico comienzo areír.

Todos habían descubierto

el secreto, al parecer,

menos yo.

Una guagua llamada deseo

2011-10-17T16:33:00.000-04:30

Hay un transporte rojo

que se enrolla como un caracol,

es una semilla de virtud

deseosa de la expulsión personal,

de saltar del vacío más próximo.

Se mueve el bus y parece

el bulbo de un dios,

y en nueve hermosos meses

saldrá del pistilo de su puertasuperior

un ángel carmesí de cabellerainfinita,

saludará al mundo y comenzará

la revolución del peatón.

El fin del bípedo,

anuncia el fantásticamente divino,

su mano empuña una espada de sangre

que apunta al cielo, comenzando

la metamorfosis de la rueda:

de dos pies a cuatro gomas.

Las pantorrillas convertidas en cauchonegro,

los antebrazos en tibias astas de metal

que soportan la estructura del nuevoser,

un animal que es cargado

por la vibración de un motor.

El transporte rojo

se desenrolla como un ciempiés,

avanza hacia el destino,

avanza pero avanza,

es una avanzada de avances,

es un gran avance,

es el transporte antropoide,

es una esperanza del tiempo,

es la desidia del aire,

es la pereza del hombre.

Plasticuadrado

2011-10-12T10:31:00.002-04:30

¿Que tal la permanencia

completa del plasticuadrado?

¿Y el canto interminable

de la motivación monetaria?
¿Qué haremos con eso?

La pesadilla de Rubik

ordeña la vida común

y se convierte poco a poco,

en paulatina desesperación,

en el fin de la felicidad,

adstringiendo toda posibilidad

de una esquina caliente,

con par de mamotas destapando frías

durante este fin de semana.

La magia negra de la esclavitud social

es la capa superior del infierno

y todas las cosas que le siguen,

una vibración maligna y demoniaca,

una repetición espacial

que intermitente y afónica

timbra en los teléfonos

y se expele en olas por losauriculares,

inflamando los labios,

convirtiendolos en grandes
toronjas queexhuman

la piel marchita de la costumbre.

Nadie sabe que hacer con la herida

que ha clavado en nosotros

la responsabilidad del trabajo,

una cotidianidad
que desemboca en ladevoción,

en la necesidad de necesitar.

Oda al trabajo,

oda al petroleo del cubículo,

que nos arropa y desdobla.

Oda al hombre

y los grilletes

que ha construido

para silenciar a la revolución.

Sí, oda a todo eso.
Gracias por llamar,
pase un feliz resto del día.

Analogías rebuscadas

2011-09-23T10:52:00.000-04:30

¿Cuántas chicas de 14años

se levantarán mañana

llorando desesperadas

por el exilio de sus

diminutos amores?

Se irán a dormir cansadas

con sus senos hinchados

una noche sin sueños.

Las niñas de 14 años

en esos aspectos

se parecen mucho

a la vida promedio

del pene adulto.

El lagarto

2011-09-21T21:04:00.000-04:30

Ellagarto sabe que en su piel

seesconde el secreto,

ypor ello se expone al sol

ala espera de la curiosidad del vecino,

quecon naturaleza bípeda acecha

elconocimiento ajeno.

Ellagarto se enferma en su nicho de rocas,

lanoche lo sume en una angustiosa ira,

supiel se torna del color de la bilis

ysilente lanza maldiciones calladas.

Elreptil no es belicoso y su sangre fría,

perono siempre rehuye al contacto humano;

aveces escala en la enramada de la costumbre

yse presenta en nuestra dermis

comouna caricia viscosa,

enfrentándonoscon el dilema del miedo

yel fin de la ortodoxia.

III

Soncándidos los susurros

yel morbo es la ley del hombre,

peronadie sabe aun el secreto

quese exprime en la nuez del lagarto,

ypor ello ríe el caimán y huyen los niños,

lasescuelas se encienden en llamas

ynada es lo mismo dos veces.

Elprimate llora

luegode la eyaculación,

recordandoque no sabe.

Ereccióntras erección

seafirma su ignorancia,

pútridaes su humanidad

alllegar el fin:

todolo que queda es

suenojo como un puño alzado

haciael tótem del lagarto.

Porn relativity

2011-09-20T22:01:00.000-04:30

Roughly two thousand years ago,

a Gaul warrior stood over a

defeated Roman legionary with his axe

in one hand, his enemy's esophagus

in the other. Looking at the sky

he screamed and begged the gods

for more blood and freedom.

Today I watched a porn movie.

Rocco towered over a beautiful actress,

his cock stroking furiously in onehand,

the other spanked her ass raw.

When he looked into the camera

and mouthed a breathless “oh my God”,

it suddenly came to me.

Wars just aren't the same anymore.

But despite the works of time

men still ask their gods

for the same things.

Pachamama

2011-09-19T19:38:00.000-04:30

The sea rubbed the clifflike a clit,

a huge wet hand of saltand desire,

set on pleasuring theblack rocks

of the shore's crotch.

Bees and birds roll overflowers,

dressing themselves inpollen,

plant's semen,participating unknowingly

in the great bukkake ofvegetative fecundation.

Nature is charged withsexuality.

That at least is true.

But unlike humans, naturenever

had degenerates, eunuchs

nor Megan's law.

I'm sick in awe of allthis.

The world is fucking allaround us,

treating eroticism as themost

simple and purest of allthings.

I bet that if the Everestcannonballed

inside the Grand Canyon,splashing

foamy waters all over thetourists,

we would laugh at itmarveled: happy.

Back home wives are tired,

rock-hard erectionsignored.

She's disgusted by herhusband.

He wants a divorce. He'snot in love.

Outside of the room an owlhoots.

Nature knows.

Lanzadas a 100 Km/h

2011-09-18T11:06:00.000-04:30

"She's pimpin' me",alcancé a decirme cuando me presentó a su amiga hecha de sobrepesoy tetas rebeldes. En Juan Dolio, sumergido en arena y piñas coladas,me pegó a la ballena asesina: 220 libras de locura irlandesa.

"She's pimpin' me" penséde nuevo. Esta morena hija del Yaque y el Danubio me vende a susamigas como un producto buenísimo, barato y de sencilla manutención.La miré un momento, en lo que me escapaba de las nimiedadesinciertas del mastodonte dublinés, para verla mejor a los ojos. Laproxeneta de cabello desordenado y ojos de ónix sonreía pérfida,riéndose entre tanto a grandes carcajadas que convertían sus ojosen diminutas fisuras. "Are you pimpin' me baby?", lepregunté en mi mente. Ya tres amigas me ha pitchado en un fin desemana y yo no sé lo que deseo - si desear es el verbo - pero se meantoja que me trague la playa y desaparecer junto a la espuma del marcomo una bocanada de arena.

"I majored in philosophy in theinstitute of blah blah..."

Y podría ser este gigantesco filósofomi verdadera mujer, y con ella procrear tres maravillosos hijos quese pajean el día entero con rapidez inhumana y pasión desmedida;podríamos pagar hipotecas con mi trabajo en la Coca Cola o en elbarco pesquero de su tío. Al tiempo decaer nos podrían meter en unasilo de Dublín, a comer compotas de ternera mientras entrecruzamosla piel de nuestros dedos, que cuelgan tristes como orugas. Llegandoel final de nuestras vidas nos enterrarán juntos en la tumbafamiliar, donde nos pudriremos para siempre, con claveles marchitossobre los techos de nuestras casas eternas. Todo eso podría pasar,así lo predispone el universo, pero el pelo enmarañado de mi pimpes el bastión que me aleja del futuro.

“I say, it feels like you're pimpingme, darling”, dije en voz alta. Las dos me miraron. El momentopareció prolongarse por siglos, hasta que todos estallamos ensonoras risotadas.

“She's succeeding” dijo el monstruoirlandés, con un guiño.

Espero que la playa tenga hambre ymisericordia de mi carne de cuero.

Lectura de poesía con una de las mujeres que casi amo

2011-09-13T22:34:00.001-04:30

Take I

El poeta era un fantasma de metal. Sucara era un ojo gigante que miraba hacia todos los bancos, como siestos mismos fueran sus espectadores y no nosotros, tímidos varracosde bocas estupefactas, sus fieles escuchas. Su voz cortaba como unasierra, y desde la garganta se aproximaba un ronroneo rasposo de unmotor en marcha, una maquina única, dejándose imaginar como unautomóvil alemán capaz de mover las masas con el don de la belleza.

Ella aún estaba a mi lado, en unaparente éxtasis inmóvil. Su mano acariciaba el pequeño gatonaranja. El animal alzó su mirada hacia mí y me pareció queregalaba una sonrisa. Por un momento me llegó Lewis Carrol a travésde sus dientes perfectamente puntiagudos.. Mientras la mano de lamujer que amo lo mimaba y él sonreía satisfecho, comprendí que elXolotl infernal que recitaba frente a nosotros o el agujero delconejo no son inventos de la mente, si no que todo es un gloriosoefecto de la lengua, acumulación de sonidos, colores y el amor deuna compañía.

Cuando el fulgor de la palabra al finse apagó, cuando la bulla implacable de aquella voz cesó, ella memiró y sus curvas se reafirmaron en la comisura de los labios. Mesonrió con una ternura que recomenzó el ciclo nuevamente: el rayo,las vueltas y los confiables e irritados autos alemanes.

Take II

Miró todo extrañado, como un niñotriste delante de un mundo nuevo. No podía dejar de observar algato, quien a cambio lo ignoraba con un ronroneo gozoso. Cuando elhombrecillo gordo y gris terminó de recitar, comenzó a llorar. Lomiré y lo amé brevemente, añorando sus lágrimas con una sonrisa.

Noche social

2011-09-13T22:29:00.000-04:30

El happy hour

es un demonio

de vidrio verde

y aluminio.

Por todas partes

puedes apreciar

menores de edad

con grandes tetas.

Morenas te ignoran.

El happy hour

nunca se acaba.

III

La cajera es Laura,

eso dice su pecho.

Le pides una cerveza

llamándola sonriente

por su nombre.

No es Laura na'.

Es Yamilé y está

cubriéndola hoy.

Ella odia la confianza.

Tú los bares.

El happy hour terminó

y no estás borracho.

Marcela

2011-09-13T16:54:00.003-04:30

El riachuelo estaba frío, comosiempre. Me lavé la cara y las manos para hacer desaparecer lasangre. El alma roja de Marcela se había desparramado sobre mí,cuando la abrí como a una piñata de carne. El cuchillo se habíadeslizado como un silbido y se probó fidedigno a su propósito, ellahabía abierto su boca como una gruta rosada, mostrándome la humedaddel interior. Sus ojos pretendían esconder un sollozo, mientrasintentaba agazapar el aire y mantener la sangre dentro su cuerpo,sólo para ver el mar de Moisés continuar escapándose a través desus dedos como arañas carmesí.

Una vida ha muerto y el riachuelo siguefrío, igual que siempre, el mismo que en los últimos seis meses. Dealguna forma, el gélido pasar del agua se ha llevado a la mujer demis manos, de mi cara; Marcela como cientos de forúnculos oxidadoshabitando mi rostro, lavados de mí por la avalancha helada de estearroyo.

Ocho meses planeando, seis acampando:21 de Febrero, 29 de Agosto, 11 de Septiembre. Compras varias. Fechaspoco importantes. Al final el único momento que cuenta son lostreinta minutos del acto, el suspiro del acero y la cabeza de Marcelaechada hacia atrás, congelada en una carcajada eterna.

Amé a Marcela y amaré a muchasmujeres más. Las querré a orillas de otros riachuelos, bosques yabedules. Pero nunca olvidaré ésta, que me ha dejado solo einsatisfecho junto al sonido acallador del agua, para nunca volver.Una muñeca más que frustra deseosa la mente del culpable, un futurojuguete de la prensa.

Le dije adiós a Marcela, que estabafría, como siempre.

Ezio

2011-09-13T16:47:00.000-04:30

Quarantenne.
Pequeño, gris,
gordo y triste:
es la poesía
hecha hombre.

Amor: definición

2011-09-11T22:01:00.002-04:30

Primero Angel Grove
luego
el mundo

Mala memoria

2011-09-04T22:01:00.000-04:30

Que se me venga encima
el olvido
como agua.

Semáforo

2011-09-04T22:00:00.000-04:30

Calle de una vía

semáforo en rojo

nadie puede pasar

Algún motorista

cruza valiente

vistiendo un casco

con pegatinas de

peces dorados

Nosotros los Ents

de cuatro ruedas

sólo esperamos

Somos frutos

del aburrimiento

esperando caer

del último árbol.

Pájaro

2011-09-01T20:49:00.003-04:30

Al cumplir los 20 años desoltería

mis padres decidieronpresentarme al fin

a mi alma gemela, medianaranja,

my sweet little pumpkin,

de una lista de amigos conhijas

que de seguro sacaron dealgún

canto censurado de laDivina Comedia.

Al principio me creí comoun rey

en espera de suemperadora,

hasta que comenzó elverdadero horror.

Me presentaron la primeray creí

que se parecía a MinnyMouse

con cara de autista.

Respondí que sí, que megustaba

a ver si por fin medejaban en paz.

No lo hicieron. Muchasvolvieron.

Todas más feas que laanterior,

y era un circulo patético,

una espiral de sapos,virgenes

y la obscenidad. Me hiceel loco.

Le dije que era homosexuala una gorda.

Se lo tomó a mal y vio através de la excusa.

No me volvió a llamar yaún le debo un filete,

aunque nunca sabré a quecarne se refería.

También aparecieronnegras sin dentaduras,

jabá con dientes comoTomahawks,

madres solteras con niñoshorrendos,

pequeños seres violetasen rebelión.

Pensé que nuncaterminarían, así que confesé.

Me mostré reticente peroadmití mi sexualidad.

Mi padre lloró, mi madreme abrazó y gritó

y yo no entendía el dolorde mi mentira.

Lo único que deseaba eraque me dejaran quieto,

que pararan ya depresentarme mujeres feas.

Pero ya el engaño eragrande y me perdí

lento y seguro en susfauces.

Ahora soy pájaro. Voy alChá y no me levantan.

Me disfrazo para lapróxima fiesta,

me pinto las uñas y meperforo la boca.

Soy una calumnia, unlagarto naranja

que tose una neumoníablasfema.

Hay uno disfrazado deMickey Mouse,

me recuerda al infierno ya mis padres.

¿Qué estarán haciendomis padres que ahora se odian?

Dos cines abandonados sinespectadores en el campo

viviendo con el recuerdode un hijo, la verdadera razón

por la que ya no comenrabo ni salchichas

y evitan los coloresbrillantes como al ébola.

Cuando la cura es la sadicura

2011-09-01T17:41:00.002-04:30

“Tú eres muy sádico”
Le dice una tipa tan borracha como horny a Camilo.
“Es que eres brillo y vacuencia, una decadencia ardiente”

Un titulo en filosofía y letras colgando en su casa
y la jeva monta y monta
una palabra más bella que la anterior
un arroyo de halagos al dios Camilo

A éste último, y atiendan el secreto,
nada de esto le importa en los más minimo.
Sus observaciones son vagas recolecciones
simples reflejos de una seducción pasiva.

“Deberíamos hacer un coro...”
Ah sí, piensa Camilo, y el morbo desaparece.

Ya el titulo no péndula en un apartamento rentado
ahora gira obsceno en la casa de sus padres.
Las palabras que ella había articulado
con maestría arácnida mutaron enseguida
a balbuceos insanos en las lagunas del recuerdo.
La invitación derrumbó el mito babélico
que aquella mujer intentaba dar a luz.

El interés es una maquina pecaminosa.
Al ofrecerse, la jeva falló
se comió su misma mierda.

Pero 'ta bueno que le pase.

¿Por qué intenta ella acercarse
a una insignificante mosca de bar
aquí en el monstruoso pantano
de la vida nocturna?

¿Por qué ansía llenarse con la carne solitaria de un vagabundo?
¿Pa' qué necesita que este tal Camilo la consuele
soplándole las tetas como globos
hasta llevarla al ascenso mortal del sol?

Muchas preguntas.
La tipa le da su Facebook y Gmail.

Ay niña:
¿Qué puede Jesús hacer por tu alma
cuando tu única cura es la sadicura?

Herr Salvador

2011-08-26T09:42:00.002-04:30

La mata de coco es un Cristo que nos observa amargo y gris. De sus palmas se desgaja una luz amarilla y plástica, una luminosidad que se aplasta, etralla y convulsiona sobre todos nosotros, aún perdida por el petulante rubor del sol. El estigma de la planta nos ciega al igual que a los gatos y peatones, que comen sus circunferencias como un obtuso deja-vu infinito. Pero a pesar de lo repentina de la aparición y la extrañeza que nos regala su fotosíntesis divina, nos sentimos cálidos. Y es que bajo el ojo del salvador vegetal, nuestros destinos de gatos, faros, joggers y románticos, nos son tan diferentes.

Asalto de sugestión

2011-08-23T13:28:00.002-04:30

"No me haga date un machetazo mamagüevo. Dame to'."

Fue lo único que me dijo durante aquél episodio. Con sus manos vacías ejecutaba amplios ademanes, simulando blandir un machete imaginario. A que machete se refería este moreno, un enclenque de hombre, sucio, harapiento y famélico, no lo supe hasta instantes después, cuando mi visión bíblica de la realidad fue destrozada para siempre.

Primero retrocedí, moderadamente sorprendido. El individuo era de una obvia apariencia hostil y acentuaba su postura violenta ondeando sus antebrazos en el aire, empuñando la más complicada imaginación. Había algo aterrador en su insinuación psicótica, una cosa que se escapa de toda concepción. A orillas de la urbe, aquel moreno sudoroso estaba haciendo uso del más fino hipnotismo: su locura adivinaba mis palpitaciones y con su machete invisible™ conducía hábilmente mis ganas de rogar por mi vida; de vaciarme los pantalones con to' y cartera para así poder dejar botada mi cédula, licencia de conducir y otros documentos varios desde Guaricano hasta la plaza del chicharrón, como un camino de migajas llamado Marcos Perez. Que iba a saber que bajo el sol dominicano me encontraría armada la sugestión.

Aún pasan por mi casa vecinos a llevarme mis papeles, tiguerones todavía hacen sonar mi celular ofreciéndome mi membresía de la biblioteca de la embajada americana a cambio de par de Jumbo.

“coooño montrón, pero canteate una cervecita aunque sea... y de verdá te atracó dique el loco de la cañá?”

“No”, respondo invariablemente, “me agarraron dos panas con unos machetones azules. Yo me le safé, pero pa' mí que me echaron algo...”.

Más o menos

2011-08-23T13:20:00.001-04:30

Eres un circo, el gato calculista
una canción buenísima que no cuadra
como The House Of The Rising Sun
pero no la versión de Nina Simone
ni mucho menos la de Bob Dylan
si no en la que lo logran The Animals
en donde toca ese loco de Jim Carrey
digo, Hilton Valentine
esa versión bien psicoloca
perfecta para el billboard
intima para un día de hoyos
diez horas de trabajo forzado
y una noche con un cuero ruso
con la dentadura de cerámica
que se queja y queja de su tobillo
que acabó con una posible carrera de ballet
un cuero que te tienes que dar obligao
porque ya está pago y no hay más nada.

Eres más o menos eso, pero mejor.
Como el alquitrán del asfalto
pero perfumado a vainilla
un plato llamado Principe Ázul:
una revelación culinaria
de con con con habichuelas.

20-8-2011

2011-08-20T10:19:00.004-04:30

Tiempo de aguacates
mocharon el guayabo
mi perro tiene asma

Nadie sabe de melancolía.

Lunático

2011-06-15T21:24:00.001-04:30

La palabra “probablemente”
se desliza en tu boca
como un pequeño lunático.

No sé que hacer
si tú, mujer roja
a pesar de mis incansables
y descorteses invasiones
me llevas a la etnia imposible
del Quizás.

Por aquí, amor
las posibilidades
no son una moneda
y cuando la carne se eriza
por favor no me trates
como corzo o gitano
no bastan tus porcentajes
ni mucho menos
la tierna amnesia de mis manos.

Textos de cubículo

2011-06-14T21:06:00.005-04:30

Sunday heat

2011-06-12T23:56:00.006-04:30

There were witnesses
on the scene of the crime
they saw our bodies
carefully clustered
inside our chairs
staring sheepishly
at computer monitors
incapable of changing
anything:
the dreadful weather
our fears and misconceptions
all those daily creeping fatalities,
those little dead fairies
unavoidable victims of boredom.

There were witnesses, you see
they saw us
bearing this unthinkable Sunday as one
this very same day
lived as two different people

they saw us

screaming, helpless
and nobody called the police
our parents
nor God.

They left us:
white silhouettes
drawn on the pavement
of this week's twilight.

Símbolo

2011-06-06T23:30:00.002-04:30

El nido del pájaro
es una cuna de huesos
y de sus entrañas grises
se puede escuchar arder
el obseso piar de la vida.

Para el ave de la planicie
toda la tierra es un camposanto
que se extiende sobre las cabezas
de todos los hombres,
aquel verde es sólo un cementerio
que ancla su vuelo en nuestras mentes
como una libertad absoluta.

El pájaro se sabe tonto
pero jamás se encuentra como tal
y evita nuestro toque
para mostrarnos la ilusión de la fragilidad
postrándonos así ante la ternura
que causa el encantamiento de sus plumas.

¿Qué opina de su figura en mi estandarte?
¿Acaso reflexiona sobre nuestras guerras en su cielo?
Desearíamos.

Pero su preocupación
va más allá de la sangre en nuestras espadas:
al igual que su gloria
la indiferencia del ave es absoluta
y en la inmortalidad de su símbolo
solamente residen nuestros sueños.

Profundo fucking rambling arrabbiato

2011-05-31T23:16:00.001-04:30

Del querer escribir
y no poder
proviene la más insaciables de las necesidades, la horripilante ira de una creación que no es. La mente está enferma (...) AND I FUCKING HATE THE FACT que el español no tenga la belleza de palabras como STILLBORN, BEDRIDDEN o HAMPERING. Obviamente verse limitado al triste espectro de una lengua incompleta - como todas las lenguas del hombre – lastima y constringe la mente a la imposibilidad de la comunicación completa y finalmente alejandonos como personas y quizás del verdadero arte. Se dice, or so they say, e anche dicono, que nuestra condición animal es la que HAMPERS OUR LANGUAGE, convirtiendo así la lengua en un obstaculo para la comunicación perfecta, una utopía ancestral que (…)

I may never write again, but let this be heard: he intentado reconciliar el lenguaje e non ho potuto. Muerte a la harina mental, viva Trujillo y larga vida a la iglesia Catolica.

La maquina del miterio

2011-05-04T23:28:00.004-04:30

Hay un fantasma en la torre del Banco Popular. Cada vez que paso, puedo escuchar sus formulas y sus cuentas y el indeleble sonido fantasmal de su lápiz fantasmal que escribe sobre, quizás, papel fantasmal. Tiene una manera muy espectral de existir, como es conocido dentro del circulo de fantasmas. Nadie sabe lo que fue, pero si se le pregunta a los visitantes y empleados (hay que hacerlo a solas y susurrando, ya que le temen al acoso de la superstición) todos tienen ideas y teorías diferentes sobre la naturaleza del inquilino sobrenatural.

"Era contador. Padeció de una locura incurable y los números lo mataron" dice una secretaria cuyo nombre nadie recuerda y si por ahí vamos, a nadie importa. "Es muy triste, se dice que aún vive en esta torre y todas las noches aúlla una cantidad de formulas matemáticas indescifrables que dicen los números de la loto".

"Es un demonio y le hace mal a este edificio," alega una cliente evangélica con más pelo en el toto que en la cabeza "hay que buscar de un exorcista. En mi congregación está el padre Guarionex que ha expulsado a cientos de demonios, más conocido por haber..."

Digan lo que digan, al final sé que sólo yo lo he escuchado. Cuando asomo mi mirada al enorme edificio, siento que me mira y grita. No lamentos, he de decir, si no alaridos humanos, mensajeros de alguna angustia lejana. En voz puedo oír su silueta que embriaga con la luz de un algodón en llamas. Sé que antes de ser espectro fue hombre, que no está ligado a los engranajes del cementerio y que su afortunada muerte reside en mi vida. ¿Que más secretos puede comunicarme esa sombra de fuego? Me destruye cuando calla, cuando no lo siento atisbarse dentro de mi pecho con su voz victoriosa. Cada vez que paso por esa torre, muero junto la posibilidad de su existencia: muero junto a la invencible superstición, ante el espectro del Banco Popular.

" ... exorcizado el famoso demonio de Baninter. Tú sabía mi hijo, que el diablo estaba alojado allí y conspiraba contra la vida de cientos de buenos cristianos..."

Escena para la nostalgia

2011-04-19T23:43:00.002-04:30

The world is full of people whose notion of a satisfactory future is, in fact, a return to the idealized past.

Robertson Davies

Se me ha ocurrido mientras se me contraía el estomago de dolor y manotazo a manotazo me sacaba una larguísima lombriz del ombligo, lo que me dijo Bob. Se me ocurrió preguntarle una noche sobre las chicas del club Loquiso, sobre su forma suelta de desenvolverse, la manera en que se alzaban sobre el suelo y nuestros sueños en puntillas, altas y promiscuas. Bob me respondió con un seco "todas iguales, las he probado todas". Todas iguales dice Bob, que las ha probado todas, reitera. Es acaso improbable o absurdo que en lo que me saco este anélido del cuerpo me venga a la mente esas frases de Bob, sobre el club Loquiso, sobre las locuras del sexo ilegal. Ya completamente fuera, el animal que me causaba un dolor estrepitoso se contraía en mis manos mientras colgaba, obscena y desnuda, como una virilidad olvidada. Y aquí que no me saco a Bob de la mente, su disgusto por la monotonía y quien sabe que viejo asco sentía por aquellas bellísimas mujeres que nos recibían con las tetas al aire y la sonrisa del dios siempre bueno, del que nos hablan los domingos. Esta lombriz es única y ahora que ya no la tengo dentro, que ya no me hostiga con sus cólicos, la siento cada vez más. Pueda ser que la lombriz sea Bob, o que de un momento se haga yo y más tarde sea las tetas al aire de las chicas del club. Quizás Bob tenía razón: son todas iguales, y lamento haberlas probado todas.

Teorema de la mancha

2011-04-03T18:00:00.002-04:30

Y en la más absoluta verdad, te digo que no te puedo agradecer más.

El 23 de febrero, posterior a unas acaloradas elecciones congresionales, las finales de un Reality Idol en China y justo después que mi hermano por fin se aprendiera su primer poema, Dios, el buen Dios, decidió convertir a todas las personas del mundo en manchas. Nadie sabe por que, pero hemos de recordar que los caminos del señor son misteriosos y muchas veces hasta kubrickianos. Todos y cada uno de los habitantes del planeta tierra, auténticos sacos de carne y recuerdos, fueron transformados en sus equivalente en manchas por aquella metamorfosis divina. Yo solamente puedo contarles los cómo y cuándos, los dónde hechos irrelevantes por nuestra nueva naturaleza diseminante y pues por qué... vaya usted a saber. Quizás las manchas son más fáciles de limpiar con un chín de Fabuloso, a diferencia que con tsunamis, terremotos y el ocasional tornado. Pensemos en un corte de presupuesto gnóstico.

Los primeros en darse cuenta, dicen las manchas de tinta de calamar que alguna vez representaron los periodistas, fueron los vagabundos. Los duques y reinas del asfalto se encontraron repentinamente derramados en las aceras, verdes, azules, rojos, amarillentos y estupefactos. Nadie escuchó sus gritos y lamentos de auxilio, justo como nadie lo había hecho antes. En su desdicha (a diferencia de otras clases sociales que luego también se verían en la misma penosa situación) algo acalló sobre ellos: la necesidad de dinero para resolver su predicamento. Verán, la mente del vagabundo es un artefacto maravilloso. Su psique ha logrado a través de las dificultades de la vida urbana y errante, descomponer y simplificar sus problemas con una sola resolución: menudo. Así que luego de su infortunio intentaron extender las manos a los peatones despreocupados, sólo para darse cuenta que no poseían ninguna clase de extremidades. Sus brazos esqueléticos habían sido transmutados en vistosas formas liquidas, constringidas al suelo por la omnipresente fuerza de gravedad. A pesar de sus dificultades poco había cambiado; aún encolados a la calle, ignorados y hambrientos, se resignaron a continuar su nueva vida, la única vida.

Los siguientes en derretirse fueron los bienamados políticos. En sus asientos del congreso, mientras unos celebraban su reelección insultando a sus contrincantes y estos últimos devolviendoles gestos obscenos a los ganadores, todos y cada uno se vertieron al suelo como cascadas. Asustados, recurrieron a las votaciones, pero estos no alcanzaban los botones ni podían lanzar sus manos arriba, al menos no como lo habían hecho durante tantos años, si no más bien esparciéndose en el aire, haciendo llover sus cuerpos en el gran salón. Entonces el pánico se desató. Los teléfonos sonaron, las lineas se saturaron, y el caos pasó a formar parte integral del sistema político. Las personas al ver como su lideres le tornaron las espaldas (a falta de mejor palabra para describir su flamante anatomía) no sabían que hacer. Dada su nueva forma liquida, ahora se encontraban arrastrándose, haciendo de la histeria colectiva una mucho más torrencial. Las calles se convirtieron en ríos de colores, todas ahora infestadas de veloces manchas aterradas.

Yo (y aquí voy, metiéndome en medio de un relato sobre una catástrofe mundial) ante todo el desorden podía sólo pensar en las individualidades de las personas comunes. Sus propias hecatombes, por así decirlo, aquellos desastres que se filtraban escandalosos en sus vidas de ciudadano promedio. ¿Cómo viviría aquél reo ahora? No habría barrote que lo contuviera, así que ¿cómo podría enfrentar una libertad tan repentina? Y el fabricante de puertas, el cerrajero, los entrenadores de baloncesto, los barberos y los fisiculturistas ¿qué harían ahora? Presos indefinidamente en un nuevo mundo, hostigados por la novedad de este sistema licuefactible el cual convertía sus habilidades en irrelevancias absurdas. ¿Qué harían ahora, victimas del baladí?

“Con las profesiones físicas ahora obsoletas, este es el nuevo amanecer para una nación unida en pro de la ciencia y la intelectualidad” decían algunos científicos locos, salpicaduras blancas como leche. “Este es el castigo de Dios”, “esta es la gracia de Dios”, “¿Es esto de Dios?”, el mismo argumento se repetía por todo el mundo, y los ministros como manchurrones amarillos y verdes encharcados dentro de sus zapatos alegramente marrones atacaban a los científicos, y los hombres de ciencia denigraban la fe con supuestas pruebas, y los políticos ganadores de las elecciones post-mancha riéndose de los perdedores y estos últimos más enojados que nunca al no quedarle ningún insulto corporal en su repertorio. Todo pasaba más o menos igual que antes y el mundo abrazaba su extraña realidad. Mientras el planeta continuaba girando, no se nos cruzó ni por un momento la posibilidad de que también la Tierra siempre ha sido una mancha y que nuestra condición no era más que la normalidad de la replica, la madre sometiendo la cría a una naturaleza paralela. Muchas teorías nunca fueron ponderadas gracias al siempre presente escándalo. Se descartó por completo la filosofía.

Pero la única diferencia era todo. El sexo no era el mismo. Nuestro amor se vio limitado a la reflexión, las caricias al fruncir callado de nuestras formas. Se nos fueron arrebatados los placeres de la gastronomía, de una caminata, el de sentir nuestras extremidades bailoteando en el aire, saltar y demás estupideces jamás consideradas extraordinarias por haber sido características hominidas, algo que fuimos toda nuestra existencia. Al darme cuenta de esto, una gran y horrible tristeza me invadió. Mi amor al hombre, ahora calcificado por el abandono de su condición, había perdido el sentido. Decidí que era efectivamente más sencillo dejarme ir y sufrir el fin deshonorable de la mancha.

Avancé en mi estupor suicida hacia el parque más cercano, donde pequeñas existencias chafarrinadas se columpiaban naranjas y alegres en los juegos. Toda la zona poblada del parque estaba situada estrategicamente en áreas con mucha sombra, ya que, de manera inmediata y lógica, todos se habían dado cuenta que el sol es el principal enemigo de los líquidos poco profundos. Al llegar a la plazoleta aislada, asediado por las miradas de cuerpo completo de los presentes, continué avanzando hasta sentir la luz blanquecina del sol deslizarse sobre mí forma ovalada, regada sobre el ardiente asfalto. Tras mí mismo, la evaporación se hacía maás real, y tal como un sueño, me logré en el aire, cada vez más alto, más ajeno a todo. La humanidad perdida, la necesidad de extremidades, la tristeza y el peso del cambio no se elevaron junto conmigo. Todos debajo de mí se arramblaban asustados, gritando con horror imposible ante mi gradual desaparición. ¿Y cómo explicarles ahora sin habla, mi gozo, la liberación?

Ya completamente desvanecido, dejándome llevar por el viento como alguna hoja revolucionaria, finalmente la claridad me invadía. No bastó la Santa Inquisición, las cruzadas, Franz Ferdinand, Hiroshima y el Apartheid para por fin hacerme entender. No fue suficiente el canto del borracho, el grito del recién nacido o el primer revolver para iluminar mi alma. Sólo la decisión burlesca de un dios, del buen Dios, me hizo por fin razonar e introdujo dentro de la tela de mi propia existencia el secreto del ser humano. Pero ahora, dios, mi querido Dios, en una inexplicable torcedura de eventos, en un desenlace que no creo que ni siquiera tú podías haber predecido, también soy ajeno a ti.

Y allí, hecho aire y viento, agua y cielo: finalmente comprendí.

¿Mwen wè mwen wè, n' a wè?

2011-04-01T23:21:00.004-04:30

Veo veo una planta de zapote, cargada de frutos como si fuera a mudarse; está siendo golpeada por una ridícula nieve de cenizas que crepita en el aire, en este ardiente e implacable sol caribeño. Más abajo, uno, dos, tres niños se bañan en un riachuelo, mojados hasta la cintura por un agua insalubre. “¿Veo veo, qué ves?” gritan los críos jugando el mismo juego que yo, aunque eso no tengo manera de saberlo ya que exclaman en un creole negrísimo, pero me parece que eso juegan, que juegan lo mismo que yo, se siente la observación en sus voces. Uno, dos, tres perros le ladran (mis perros) como reprochandoles, advirtiéndoles algo que no logro descifrar, un poquito secos y angustiados, pero sus colas se mueven por la excitación del juego, se les nota el gozo animal. Los chamacos chapotean entre el agua verde, un liquido turbio que se eleva en el aire como una ráfaga de realidad. Aún exclaman “¿veo veo, qué ves?” pero no logro adivinar cuál es el el objetivo de su acertijo, y sus miradas son muy vagas desde donde los observo. ¿Es una planta? ¿Serán las espinas de la jabilla que se asoman desde el tronco? O es, quizás, un pequeño pez que se hace mágico entre el agua y la arena que levantan. Los canes (mis canes) ya resignados se limitan a observar la alegría del juego, probablemente comprendiendo todo el asunto, la conmovedora simplicidad de la escena.

Suena el teléfono. Arrebatado de mi tarea de espectador, me apresuro a responder: “Si buenas, aquí Banco León...”. Luego de una acalorada discusión con el representante me es informado que se ha comenzado el proceso para embargar mis propiedades y que puedo, según el tono de voz sofocado y sorprendido del empleado del banco, pasar un buen resto de la tarde.

Al volver a mi espectáculo, encuentro que se ha cambiado de acto. Ya los niños no están y los perros han dejado de observar, ahora sentados bajo la sombra mutilada de un guayabo. Podría ser que la privación de mi elemento haya creado una desarmonía en el sistema, o ego aparte, mi conversación telefónica duró más de lo que creí. Al final sólo se encuentran los zapotes, con sus puntas señalando hacia el lomo dorado de este sol insufrible. Ya no importa lo que el banco pueda confiscar: mis muebles, el TV que nunca enciendo o todos mis libros. Con una precisión infernal y astucia felina, el gran artefacto gris del hombre ya se ha llevado, sin boleto de retorno, mi felicidad.

Ars poetica: un estudio sobre el Haiku barrial

2011-03-27T00:44:00.007-04:30

Este es el simple trabajo de una bella tarde. En colaboración con Penélope Collado (colaboración as in "yo soy el posteador, ella la vacana") salieron a flote estas pequeñas ideas, diminutos fragmentos de ocurrencia popular, rayos microscópicos de poesía, blah blah, que decidí compartirlos con ustedes llevándome del simplísimo principio de que la felicidad se comparte.

Por cierto, más trabajo de Penélope Collado en su blog. Cojanlo al vuelo que es arte franco, viejo, nuevo, personal, para todos y probablemente para nadie.

Disfruten.

No tengo cuarto
vamo para Makumba
en motoconcho

Te lo gua meté
y si el ripio falla
pon la querella

III

¿Para el Jet Set?

¿Te tas volviendo loca?
Colmadón pa' ti

Mámame el nié
lógralo donde nadie
lo ha logrado

Llámame después
toy enrolando yelba
pa' ponerme bien

¡Ay! La Ginebra

barata y sabrosa
como tu mujer

VII

Tu novia fácil
quebró mis esperanzas
de una propia

VIII

Estos pepinos
artimaña natural
dildo vegetal

Si me lo mamas
y me haces los trucos

viro los ojos

Si te engañó
te lo digo de verdad:
la traté muy bien

En verdad, mano
el toto de tu jeva
me tiene loco

XII

Saca el romo
tengo el pico como
un tirapiedra

XIII

Toy muy high pa' ti
ve lavando ese toto
para los munchies

XIV

Si me bregas bien
te preparo un sandwich
y te lo tuesto

XV

¿Qué lo que, mami?
Toy pueto pa' eso
dame ese culo

Angsty at 23

2011-03-07T00:01:00.004-04:30

My mother used to lay
a washcloth over her
freshly baked birthday cakes
so bugs wouldn't
drown over it, ruining
her hard worked sweets.

Sometimes, little black flies
would walk over those
blue and green mountains
rubbing their hands,
completely oblivious
of the flour and sugar paradise
that hid unconquered under them.

We really wish
that ignorance ours
for hell is too certain for man.
But we sure have tried to
wane that certainty
rubbing our hands over
these wasted washcloth
cities, praying our lives away
begging for that big share
of heavenly pie.

I'm deeply ashamed of us.

We're all
goddamned
fucking
flies.

Para dejar el asunto claro

2011-03-03T16:28:00.004-04:30

Así que las dominicanas
buscan de franceses
con narices como lanzas
en una isla llena de compatriotas
y allá, en un lejano y absurdo
Estados Unidos Por la Empanada
también se muestran renuentes
a la afección del buen latino
del mestizo, del que es
medio y medio, de mí
de este gordo con nariz de gorrión
retoño de una isla
llena de mujeres latinas
que parece que le jalaron
las tetas por las nalgas
con un fokin calimete
mujeres en eterna búsqueda
de chulos y palomos franceses
italianos y rumanos: hijueputas
siempre puros y vikingos.

Así que he llegado a la
solución definitiva
de este terrible asunto:

¿Culo con to' el mundo
menos pa' la tierra de uno?

Fuck yall, casse-toi, vaffanculo.

Mantra de la estaca

2011-02-21T16:39:00.002-04:30

Alguien más te lo está clavando. Eso está totalmente bien. Y clavandolo bien, lo que es totalmente el trabajo de alguien más. Pero es más bien alguien totalmente diferente a mí el que te lo está clavando y aquello no está bien. Es una ofensa en contra de la repetición esto de la poligamia, y si de algo sé, es de repeticiones. Recapitulemos. Ese alguien más que te lo está clavando bien, clavandotelo totalmente diferente a mí, infectando mi idea de la repetición con su poligamia, no es yo, no mí. Nunca lo seré/no lo soy, y si de algo sé, es de jamás ser.

Alguien más te lo está clavando. Eso está totalmente bien. Un solo mantra. Para siempre.

Ahora feliz, feliz

2011-02-14T23:10:00.003-04:30

Una olla de pasta ai gamberetti para uno
El sabor de los chocolates ajenos
(3) mensajes sin leer en el celular
Y correos que no se acaban nunca. En serio, nunca.

Cógelo suave Algora, que sólo tengo un corazón.

Feliz día de San Valentín. Y cuando digo feliz.

Ulus, el astuto

2011-02-13T22:45:00.001-04:30

Siempre que miras
aquellas cordilleras
desde arriba

No te preguntas
en momentos lucidos
¿qué hay debajo?

En aquellos días

2011-02-09T23:24:00.004-04:30

En aquellos días en verdad creía que sus quejas y acusaciones eran una forma abstracta de compensar su aparente inhabilidad de demostrarme cariño. En aquellos días en verdad lo creí. "Odio esos pantalones que siempre usas. Hieden como a algo que siempre se usa", decía lanzándome una mirada de asco que llegué a conocer tan bien. "Ok, more. Yo también te amo." Y en verdad creí que la amaba, en aquellos días.

Salíamos religiosamente de su apartamento a las 5 de la mañana: Ella para ir al trabajo, yo como mero acompañante. Estaba desempleado y sin obligaciones sociales, pero la seguía de todas formas; Ella desconfiaba de mi presencia única en su hogar. "Odio que me le pongan la mano a mis cosas cuando no 'toy, esa vaina me hierve la sangre", decía arrojándome esa mirada de niña rabiosa que conocía de sobra. "Ok, more. No tengo intención de jamás quedarme allí, es muy oscuro y me gusta acompañarte para verte partir. Todo el asunto me recuerda a una canción de Darnielle." Y durante aquellos días, estaba completamente seguro que la vida era una composición musical. En verdad.

A pesar de que Ella odiaba muchas cosas, me pensaba la excepción. Ese era el encanto de estar juntos, creerme la boya que la mantenía a flote en este mundo supuestamente tan feo e invivible que convierte el uso del odio en algo plausible, hasta totalmente aceptable. Nos vimos - o yo vi, lo que Ella observaba era poco y aparentemente odioso - caminando hacia la parada de bus más cercana, cuando al otro lado de la calle apareció un frutero cargando unas guayabas cuya redondez absoluta catapultó una torrencial tormenta tropical en mi boca. Una mordida y diez pesos después, ese veneno tan bello se articuló nuevamente.

"Odio como te comes esa maldita vaina. No me guta eso, no es sano disfrutar de algo de esa manera"

La miré y supe que Ella estaba en lo correcto. "Mi amor, tienes razón. La guayaba es merecedora del odio, es simple y llanamente la fruta de una incansable frustración. De verdad, te comprendo a la perfección. La envidia que produce el sabor verdaceo de su color, como el diente penetra la ceguera de su cascara, revelando su ridiculo corazón. Este seno imposible alguna vez le perteneció a la planta, esta pulpa que palpo en el paladar fue la entraña de la fruta, hija de la tierra. ¿Y qué revelamos al nutrirnos de ella? ¿Qué hay al abrir sus puertas? Pues te diré que entro de ella viven cientos de ojos, simbioticos, sincrónicos, implacables, malditos e infinitos, y vaya uno a saber cuantos adjetivos más. Macro y micro, no sé. La delicia de la guayaba no es humana, eso me quilla. Por fin te entiendo."

Estaba hablando solo, ella ya se había ido. Un moreno voceando FERIA reguindado de una monstruosa bestia azul se la llevó. En aquellos días en verdad creí odiar una fruta, que en esa similitud entre Ella y yo por fin podríamos creernos, como en aquellos días. Hoy todo es otra cosa, el mundo es demasiado ateo. Pero aún espanto las malditas ciguas palmeras, el ave nacional más inútil del mundo, de mi mata de guayaba. Siento el deber de defender ciegamente lo que odio, la mujer, su desgane o el sabor salvaje de la fruta, como en aquellos días, que por mi buena suerte a malas penas recuerdo.

Noche del segundo

2011-02-06T23:37:00.005-04:30

Tengo un doble litro de Pepsi entre las piernas, esperando que se enfrie para que todos bebamos de él. No, no es una metáfora, esto no es literatura. No, no, no. Podría hablarles de como la luna parece una sonrisa, pero alguien ya lo ha hecho. Podría tambien decirles como me enamoré de una haitiana que me encontré en un bar, como ese torrente de rizos se me entró por los ojos como un sueño del congo, como una salsa en un callejón, como una canción de Modest Mouse. Como, como, como, comiendo all that icing and all that cake. Pero es que a nadie realmente le interesa, y este mes de febrero, un mes horrible que no tiene la culpa de sus malformaciones temporales, de su existencia subjetiva, no deja espacio para el arte al menos que esté estrictamente ligado con los principios del entretenimiento. Así que esta es una entrada que no es una entrada, un único párrafo que quiere comunicar algo, sin realmente hacerlo ¿Ven que entretenido? Siento también los testiculos congelados, un placer tan grande como este biliguel que me voy a bajar solo, porque según las personas de esta casa mi entrepierna es tan tóxica que ni siquiera el plástico puede contener la inevitable descomposición de este adorado liquido sacaroso que ahora me pertenece a mí. Sólo a mí.

Soslaya cantos

2011-01-26T22:48:00.004-04:30

En esos días intenté escribir una canción, sacarla de mí, tomar una decisión universal apoyado en la literatura. Me seguía repitiendo el mantra de esas cosas que se quieren decir, Las Cosas Propiamente Dichas, como propiamente dijo alguien más en algún otro momento. Lo intenté, en serio. Pero lo que salió de mi no fue de naturaleza lírica. Más bien fue una amalgama de imagenes, el espiritu ancestral de un río subterraneo, rugiendo callado debajo de los debajos. Las babas igneas del pensar, la saliva incandescente que se propaga inconsciente en forma de hambre. Inca, inco, Maya, Azt. Todos dibujos e imagineses, mucho más que sonidos. De mi pecho florecieron decenas de espinas perfectamente simetricas, cosquilleando su camino hacia la tarde. Cerré los ojos e imaginé en mi cactus personal aquél río de magma, vertiendose natural sobre el papel que intentaba amaestrar. En la habitación contigua mi hermano veía televisión despreocupado del fenómeno en curso. ¿Qué diría si viera la trucha, un perfecto pez de plata, que ahora caía en picada desde mi fuente? Sus aletas imposibles e invisibles vibrando veloces en el calor vespertino, presa fácil del clima impensable del trópico. ¿Qué pensaría? ¿Es acaso la locura de esa escena algo para no pensar? Quizás, aunque sea, asimilar la mezcolanza de imagenes como algo meramente gráfico, haciendo a un lado lirica, la poesía y todo aquello que se abulta a si mismo en nuestras mentes. Y ya que estamos teorizando: ¿Qué podría pensar el lector? Se dice que es también considerada locura pedirle al semi-dios del papel una opinión anonima, la cual no puede escribir en su propia creación. Pero bueno, nada más que decir sobre el caso. Sería mucho más fácil esculpir aquella canción a puro coñazo, a pincelazos ardientes, armado con el soberano martillo e indeleble escoplo:

Bucarest amor imposible poder él ella jamás río indomable cómo existir falta presencia buscando impropio sombra todas lugares iguales sin pluma surcando aquélmardeplataenelcualsolíamosandartomadosdelamano imborrables mágnificos salvajes.

A esta profundísima altura de la noche no creo que pueda llegar a escribir aquel poema inmortal de Chinaski, ni mucho menos esculpir en aquellas nubes atestadas de satelites el monumento final a la canción, que comenzó, quizás, un dios sordo. Así dejo la idea en sus manos, abandonandome al veredicto del lector que, válgame señor, espero me proclame como irremediablemente culpable.

Los peligros

2011-01-26T01:14:00.003-04:30

Cuando escucho a Al Brown
gritarnos detrás del plástico
con esa lengua tan enojada
predicando la palabra de la ira
me da que no es tan terrible
ser un anglosajón inconforme
an ashamed american
voceando como un perdido
un discurso incomprensible
sobre las virtudes de la vesania
y todas aquellas cosas hermosas
que nos hacen perder la razón.

Molto Alto, Acto X: la bestia mítica. Una historia de aventura.

2011-01-18T16:30:00.002-04:30

Su cola provista de un aguijón triangular asaetó como un látigo vengativo a centímetros de mis pantorrillas. Aquello probablemente el último aviso antes de que por fin decidiera asemeterminantear mis entrañas hacia fuera y alimentarse vorazmente de ellas. Húmedo de miedo y rabia, hecho un revoltijo de pura emoción, tomé la iniciativa de mover las piernas. El incansable depredador me tenía virtualmente asediado, pero sus metacampeos estaban eventualmente translucidos debido al imprevisible clima, por lo que calculé que su tiempo de reacción había de ser mediocre en comparación a su salvaje instinto asesino común. Corrí hacia la derecha, dirigiéndome a un arco de piedra maciza, un grotesco agujero cavado en la roca por la tenaz mano del tiempo, y me dejé tragar por la omnipresente oscuridad del subsuelo. Aún podía escuchar cerca de mí el galope de mi némesis, el tropezar de sus suelas se disparaba en el aire irrespirable, golpeando en las arrugadas imperfecciones de la cueva.

...

La boca de la mañana

2011-01-17T18:38:00.003-04:30

A veces me gusta cronometrar el amanecer sólo para esperar el levantamiento desarmado de las personas extrañas. Es un mundo diferente, el de las seis de la mañana. Mirando hacia fuera una niña rota y hermosa me susurra desde la cama con una voz muy distintiva e insatisfecha.

- Qué hace? No te me ponga dramático!

Es lo usual, como que hay algo de eso en la mañana. Una conocida a la que envidio mucho (y otras cosas en mucho también) se refiere al fenómeno del amanecer como "the bright teeth of morning". Me parece una idea ciertamente fascinante: imaginarse la mañana como una gran boca que engulle, sin ninguna clase de razón o remordimiento, el sueño de las personas responsables; les quita eso que les trae la calma. Y es cierto, aquella persona algo de razón tiene: la mañana no es para los vivos y nadie se merece a enfrentarse a un día tan prematuro y pálido.

Para ilustrar más el misterio, tengo que poner de mi parte. Sucede que un día, no recuerdo cómo ni mucho menos por qué, me encuentro a mi mismo cogiendo un carrito público a eso de las seis de la mañana. Es un pecado no ahondar en las razones de la salida, pero el recuerdo de las cosas especificas me elude. En fin, estaba corriendo en aquel tractus populi, que tiene un sorprendente parecido con alguna escultura de arte moderno, observando por la ventanilla las maravillas de la post-madrugada. Los hombres y mujeres caminan decididos, pero se les notan aún las heridas de la almohada, el peso de levantarse; los bums y homeless buscando lo suyo, convencidos de su fe en algún refrán que dice algo absurdo sobre la abundancia de piedad en la mañana. Todo esto, cabe recordar, es acompañado por las maravillas olfativas del tubo de escape, aquel respiro gris de la humanidad. Pero de todas estas imágenes en movimiento, lo que más captó mi atención fue la imagen curva de un viejito blanco que andaba recogiendo basura con dos pedazos de cartón. Lo fascinante, aquello que me hizo pensar todo el trayecto en él no fue su blanquísimo cabello o la ausencia de aquel vello facial tan característico de la tercera edad. Lo asombroso era la tranquilidad de su cara, lo hondo y sincero de aquellas arrugas manifiestas.

Por un momento, pensé ese hombre [sic] como algo más, le atribuí una mitología propia, una especie de burlesca divinidad. ¿Y que tal si ese viejo en realidad es el heraldo del sol? He pensado en ello. Podríamos decir que el sol tiene su bendición, que el gran Astro es un diseño de su autoría. Él es aquel que le grita a las plantas y su luz calma la sed de nuestra piel. Que su humor nos hace negros, que su privación y silencio nos empalidece. Jamás he visto un rostro así durante la tarde, cuando todos están demasiado despiertos. Hay algo inebriante en la mañana, algo que no afectó a ese viejo.

Aún pienso en él. Me lo imagino calmo y triste, recogiendo basura con su cartón de Presidente en algún kilómetro de la Sánchez: un héroe distinto cuyo único premio es ser el indiscutible dueño del espacio de día que nadie quiere. Le dedico esta entrada, no sé que más hacer por él. Mientras tanto, vuelvo a la cama. Es muy raro que me esperen en ella y uno no se puede poner dique dramático por un jodío viejo.

Molto Alto, Acto VI: la bestia mítica. Una historia de peligro.

2011-01-16T21:39:00.003-04:30

La bestia abalanzó sus mefisfundios hacia mí, intentando desperdigarme la cabeza. Su anatomía era caótica, los larguísimos antebrazos se contorsionaban en el aire de manera intimidante. Sus ojos imposibles de sólo pupilas miraban hacia todas partes, hacia todas las posibles combinaciones de ángulos en este espacio, calculando el momento de por fin lanzarse sobre su presa. La escena era dantesca. Rodeado de las Olvidadas Montañas que Jamás Existieron, luchando en contra de lo desconocido. Mi situación no sólo ridícula, más bien impensable. Estaba encolado de espaldas a la pared, sudando las perlas del inexorable pavor, intentando componer mentalmente mis últimas palabras, que como bien dicta la naturaleza humana, se convertían ahora en absurdas plegarias. ¿Cuánta hambre habrá tenido aquella criatura abominable? ¿Ese horror escuálido, bestia desalineada sedienta de mi única vida? Su pelaje rojomarrón espinoso, como de puerco espín, brillaba macabro bajo la luz de una luna ajena, un astrosatélitecuerpoceleste vivo, una mancha en el manto de la noche que con su magia mítica, construida a través de siglos y siglos de exclamaciones humanas, avivaba aún más el aspecto terrorífico de aquel animal furioso al que me enfrentaba.

...

Molto Alto, Acto III: sobre el sueño, la primera acusación

2011-01-13T00:38:00.004-04:30

Con su amenazante descanso, dormir implica un antagonismo a la verticalidad. Es un abandono prematuro a la muerte, el acto de simular el descanso final es obsceno y perezoso: el sueño es la negación a toda actividad motora, la lucha en contra de la creación y enemigo de todo arte. En la noche, cuando dormimos, las obras mueren y las competencias son corridas al revés; todo es absurdamente construído (subconscientemente, demasiado dentro) de manera que el hombre aniquile durante un espacio vagamente definido de tiempo su deseo de vivir la realidad.

Las pesadillas y sueños son, para así decirlo, una construcción aleatoria de la psique que nos castiga por el acto de no hacer, evitar, y finalmente, castrar la acción: la actividad más lógica de la razón. El universo nos ha maldecido con el sueño y lo hemos abrazado como condición invariable, con una constancia atroz. Que desidia la del hombre, nos recostamos sobre nuestro propio magnicida con una dejadez, que a falta de definición, no se podría más que atribuir a lo burdo y animal.

...

Molto Alto, Acto XII: anatomía de la lima

2011-01-08T12:02:00.004-04:30

Hablemos de limas. De esa rugosidad adquirida, con la que devora voraz la piel, la corona cornea del dedo. Hablemos de ella, sí. Gritemos a todo pulmón las proezas de la lima: como con su coraza áspera se come en un festín de fricción la planta del pie. ¿No es algo hermoso la monotonía de su baile? La manera en que se desliza lunática, esquizofrenica y compulsiva sobre su presa, como roe los labios de la carne, como nos esculpe en mutilación. La lima es un arma fiel, asesina del exceso. El ojo ciego que se apoya en el ser, curvo y apoloide, aplicando su conocimiento empirico del desgaste.

La lima - una diminuta condensación destructiva - vive, sin mucha sorpresa, en la cartera de la mujer. Un habitat que comparte simbiotica con toda la quimica y fisica imperante del macromundo femenino.

Molto Alto, Acto IX: ¡qué hermosa peluca de salchichas, Antonietta!

2011-01-07T00:58:00.001-04:30

La señora Antonietta amaba mucho a Perro y Perro amaba a la señora Antonietta. Y es que en la cabeza de la mujer, las que fueron una vez hebras rojisimas de un cabello indomable eran ahora, debido a la avanzada edad, grasosos salumes. El amor incondicional del can, intensificado por la posible esperanza de algún día hundir sus fauces en aquél festín capilar, era algo excepcional y digno de la más copiosa lluvia de reverencias humanas. Al fallecer, Doña Antonietta dejó en su testamento todas sus pertenencias -incluyendo los embutidos de su cabeza, ahora removidos y cuidadosamente conservados en el frigor - a Mijhail Puma Felino, su bisnieto y única familia rastreable. Perro, triste por la muerte de su ama y el repentino alejamiento de su extraño anhelo comestible, ululaba perdido en dirección a la luna* decidido a que nunca jamás agitaria su cola para ningún otro ser vivo. Ulula Perro, nunca olvides. Ulula tu amor al amor, amor a la carne.

* ¿Quién sabe a que le aullan los animales? Puede ser al mundo, a una mujer lejana. Le damos la luna a las bestias porque, francamente, no sabemos que hacer con ella.

Molto Alto, Acto VIII: la concretación de un extraordinario plan

2011-01-05T16:36:00.004-04:30

-Gracias, gracias, muchísimas gracias mujer.

Hay una carretera, de eso estamos seguro, ya que es concreto. Ha sido concretado por el ayuntamiento, que esa calle, autopista, camino sólido, ha de existir. ¿Quién ha decidido lo de la existencia? Es un misterio; una interrogante que aúlla en las encrucijadas mientras planes por ser se amontonan en torres de papel, pacientemente esperando en su paseo lento por la burocracia de la decisiones que parecen sucederse en silencio, el momento para ser concretadas.

Con creto o sin él, existe el monstruo. Y seguros de nuestras propias extremidades lo pisoteamos, decididos de su propósito. Qué ha de suceder en un mundo alto cuando aquella pitón oscurecida por el sol, cansada de la humillación continua del peatón, concrete que es necesaria la completa y total amputación de si misma?

Molto Alto, Acto Primero: Apoteosis

2011-01-05T01:05:00.005-04:30

En mundo alto

hay una sola regla

digna a seguir

Nada es lo que

bajo ninguna duda

nada parece.

Molto Alto, Acto II: la subliminal presentación de el posible Señor Soliloquio - descripción triangular de la tos.

2011-01-01T21:00:00.002-04:30

Esucho la voz de Bartelay
lloro a cantaros.
"¿Es posible estar más alto?"
le he preguntado
para no recibir respuesta.
No importa nada
de todas formas.
Qué me podría decir
con ese rostro destruido
y la nariz que vive su cara
como si las facciones
fueran condominios
muchos más altos
de lo que estoy yo ahora
totems eolicos
equipados
con acondicionamiento
de primera mano
segundo brazo
última pierna.

Molto Alto, Acto XI: la excitante gastronomía del buen doctor resulta un éxito

2011-01-01T19:38:00.001-04:30

La pasión del buen doctor
siempre ha sido
desde su edad más prima
la buena gastronomía.
Al pasar los años
comprendió que
dada su propia evidente
e innegable perfección
debía ser también
un placer
para todos los demás.

Una noche puso
una cucharada
de puré de patatas
con crema
de trufas blancas
debajo de la cama.
Al despertarse
cuando el primer sol
en su olimpico esplendor
lo abofeteaba
revisó el resultado
de su experimento:
no había rastro
alguno
de alimento.

El Dr. Manzevich
extasiado por el éxito
se lamió los dedos
y pensó en su próximo
regalo para la
humanidad.

Molto alto, Acto IV : primera aparición del Doctor Manzevich y su hilarante genio

2011-01-01T17:54:00.001-04:30

El Dr. Manzevich
revisó el pesebre
analizó su rustica
construcción
pensó que todo
era bueno
que su consistencia
era robusta
por lo tanto podría
albergar
satisfactoriamente
el espiritu santo
judíos
cabras
y reses varias
sin ningún derrumbe
u otro horrible
accidente.

11:52, 31-12-2010

2010-12-31T23:22:00.003-04:30

El tiempo es anabolico, lo siento en la sangre, en los huesos roídos por los neuroticos meses. Año nuevo no es un problema si se tiene un buen escocés y los bellos recuerdos del sexo pasado. Pero mi sagrado progenitor está en la otra habitación teniendo sexo muy presente y eso me arropa, me ronronea debajo de la piel con un insistente accento mexicano. ESE, ESE EL CAMINO GUEY.

Mi copa es una vagina, no sé que más decir.

Helo, sut wyt ti? Mwynhewch eich diwrnod!

2010-12-22T00:31:00.002-04:30

¿Cómo podemos llamarnos seres humanos si no nos saludamos? ¿Acaso no saben las personas el poder que posee el agitar de una mano, un beso (dos, tres) en la mejilla, el abrazo de otro cuerpo? No hemos estado haciendo más nada con nuestros tiempo que no sea sudar, rogar y no amar al projimo. Nuestros saludos podrían curarnos, pero decidimos no vernos envuelto en prácticas benevolas. Hemos acogido con mejor cara el andar alerta de los roedores, el mudo desenvolvimiendo de los insectos. Tienes que comprender, que nuestros acercamientos nos hacen participes de algo más, nos ofrecen el placer éfimero de lo divino.

Pero, en resumida cuenta, nos hemos hecho los revolucionarios. Entes armados con el desarme, en contra de la politica totalitaria del saludo. Para ni hablar de los adioses, inmunizamos nuestras manos, el lenguaje, eso que nos hace. El pavor causado por el adios nos ha separado de una libertad humana, aquel derecho inquebrantable de tocarnos y acercarnos como, sin caer en la absurdidad de la presunción, debe de ser.

Tócame, no temas. Una caricia, si es saludo, se convierte en calor soportable, un terror glorioso. No puedo ponerlo mejor, de verdad. Deseo tu toque como cualquier otra cosa, como todo lo que se desliza dentro del primer saludo y el injusto adios, pero lo que ahora necesito de ti es que me saludes. No efusivamente, no con demasiado descuido. No deseo toda tu atención, pero por un momento deseo respirar el polen del pistilo que me arrulla con su presencia.

No me dejes ir en un adios que jamás dijimos. Saludame de nuevo, y aunque me odies o te desagrade, saludame como alguna vez solías hacer. Trata de dejar una impresión en mí. Una impresión en el hombre que vive para que clames su nombre.

Parley

2010-12-07T14:26:00.002-04:30

Hay un infinito debajo de tu cama.
Si te deslizas silenciosa en su inferioridad
cabe la remota posibilidad de presenciar el nacimiento de un sol
escupido por la ardiente oscuridad
para luego ser bautizado
por nuestra constante necesidad de criticos neonatos.

Hay ciertos infinitos dentro de las televisiones
algunos técnicos podrán confirmar esto, querida.
Dentro, en la ensimismada plasticidad de su forma geométrica
la televisión revive ciertos momentos de tu historia
todos vistos mientras sientas
arraigando tu hermosa topografía con la naturalidad de la hiedra
tomando al fin la forma del frondoso baluarte de mi insanidad.

Y no me hagas comenzar
con el pequeño infinito de tus nalgas
esos hermosos relieves
ápendices mesmericos
que pendulan de tus caderas

O el de tus tetas
rotundos y tristes globos de melaza
que te cuelgan del corazón
máximos planetas
posibles adictos a la desnudez analitica.

Entre mi piernas aflora segura otra infinidad
un monumento céntrico
el último guiño de satisfacción.
Y este, exotica cicatriz
es el mastil que dirige incansable
la tripulación de mis obsesiones
la vulgar multiplicación
mi único y último regalo

-notese los acentos en las U-

el infinito que de verdad te he querido mencionar
desde que te deslizaste al mundo y escuchaste
hermosa e implacable
tu propio llanto.

Not too bad

2010-11-28T21:47:00.001-04:30

Hell's not so bad. Weather feels like the Caribbean, and I'm no expert, but it seems like a lot of partying it's going on. I thought that I'd find all my loved ones down here, you know, them being gargantuan assholes and all that, but it seems that they have gone somewhere else (heaven, home, a liquor store) and ditched me here, threading over the Great Lake of Fire, bored out of my skull. Guess they thought themselves too good for me.

So far, too good

2010-11-09T02:34:00.003-04:30

Honey, you're just too good for love.
love is for madmen
murderers
and whores
those who leech
who can't bleed
and viciously pray for floods.
Baby, love is for wererats
trolls
and wolves

So, why would you want to do that?
You
the brightest Galatea
pushed back and forth
by the kind windy weeps
of good men
dressed with lemon hats
and bright blue tuxes

Why would you want to do that?
You don't even like smokes
and I've seen paraplegic swans
drink with more passion

Why, why on earth would you want to love?
To love is to die in war
and we
the madmen
the whores
the wererats
and wolves
do it because that's what we can do best
to die and be killed
by the buoyancy of our actions
and to live again
through the sheer ignorance of your people
the good people
the tender
white
sweet people.

I love you
but you're too good for love
so get drunk
fuck hard
and when you can't watch yourself in the mirror
just for fear it could watch you back
come to me
and be loved

But for now
keep yourself away from my goddamn porch
cause you're honey, honey
and just too good for love.

Iguanodon I

2010-11-07T19:56:00.000-04:30

Tengo un perro que le faltan los labios. Sus dientes sobresalen en una hermosa sonrisa, que aunque con la iluminación adecuada puede causar pesadillas, trae una cierta calidez al corazón. Lo llamo cariñosamente Hyena Ridens. Ahora tengo otro que está a punto de perder una pata. Una herida le relincha en aquella extremidad, infecta e intratable. Desde la carne larvas se asoman felices a esta impasible temperatura, como marmotas lampiñas, temblores rosas del desastre. Quisiera que la perdiera y así aumentar mi pequeño freak show, pero eso me haría sonar insensible y hasta podría llevarme la Suciedad Protectora de Animales a algún hueco y torturarme. Pensandolo bien, podrían hasta arrancarme una pierna para así parecerme a mi perro. Ser iguales no suena tan mal después de todo, pero la simetría duraría poco ya que soy un lagarto y las extremedidades me crecen nuevamente. Mi dueña se llama Mary y soy muy feliz, como moscas y no le tengo miedo a nada.

Crusoe

2010-11-02T16:57:00.002-04:30

I

Al naufragar en la isla, Tom Hanks, que en esta ocasión llamaremos Chuck Noland, se encontró fuera de cámara con Robinson Crusoe. Fascinado por aquella pieza faltante en el guión, Noland lo invitó a una conversación. Crusoe, excitado de por fin tener un compañero en la Isla de la Desesperación comenzó a hablar y hablar.

- Esta, mi querido amigo, es una prueba más de la conspiración de las semillas. Somos pequeñas plantas a la deriva, algas redondas, escupidas desde las entrañas del primer vientre, ungidas sin consideración sobre la tierra y la arena miserable. Creerías que todo es un error, pero es una conspiración: la conspiración de las semillas! -

Un dolor repentino atacó al actor, como si las palabras de Crusoe fueran cuchillas. Tal era el dolor que Noland comenzó a golpearse los oídos, tal era su incomodidad en la Isla de la Desesperación, que consideró la muerte. Sintió la sangre burbujearle en las orejas y todo se hizo mudo aparte del parloteo de su compañero naufrago. Desesperado, Chuck Noland; famoso actor y naufrago de dos horas, tomó una piedra y aplastó el cráneo de Crusoe. Este último, sorprendido, usando su humanidad como mascara, se marchó fastidiado hacia el horizonte.

II

Cuando Crusoe golpeó al negro negrisimo en aquel callejón, todo el mundo se interesó en él. Medios de Comunicación LTD, auspiciada por el algún grupo político que comienza por P, aseguró que todos sus mecanismos centraran su atención en el naufrago. Algunos dicen que lo golpeó por racismo, otros porque está completamente loco y que el agua salada lo ha afectado, algunos hasta hablan de hipnotismo y control mental. Robinson en cambio, alega que sólo ha querido salir en televisión.

III

Una vez Alguien y Crusoe conversaron. Desde entonces, Dios consideró la sordera una especialidad.

IV

Crusoe se encontró con Baudelaire y al verse los dos supieron que uno de ellos estaba copiando descaradamente al otro. Al ninguno ceder, decidieron no seguir argumentando aquella falta a base de miradas. Los dos asintieron, admitiendo el plagio y caminando en direcciones opuestas.

Markansvansky, a través

2010-10-24T11:47:00.001-04:30

Encuentro la supuesta adicción al café una imposibilidad de carácter ostentoso y digna del más cuidadoso de los acercamientos. El miedo a una droga fuerte por parte de estos individuos es generalmente hipócrita: tal es el deseo de amar intensamente algo que continúan viviendo en una dualidad profana, y peor aún, racista.

God's dong

2010-10-20T12:16:00.003-04:30

God took His garguantuan phallus
shook it proudly in front of me
and proceeded to introduce
His cosmic manhood in my troath.

Don't know why
-might be divine judgement-
but he began
fucking my esophagus
in eternal and loving blissful joy.

My chest vibrated
like an orange box
and as I felt
His exploding manliness
I swallowed whole.

For hate, pleasure
and prophetic sake
I have been touched
by His allmighty wang.
Full of that everlasting seed
now I'm truly God's child.

Baby

2010-10-16T01:24:00.001-04:30

Baby, death just got to happen.
To you.
Before it does to me.
I really hope.
For real.

Reflexiones en Santiago II

2010-10-13T19:54:00.000-04:30

Los viajes son tortuosos y largos, es una de las tantas naturalezas congénitas del camino. Es una instancia de tiempo repetida a lo largo de una dimensión, de una medida de distancia. Pero la definición no es importante, la cantidad no es un concepto necesario en el esquema del camino: la existencia del viaje se rige unicamente por su propósito, que ciclicamente, es el de simplemente existir.

El hombre es el héroe del viaje y su banalidad; un rey en cuanto a necesidad de moverse se refiere. Frutos de la desdicha, nos hemos creado como enfermos anfitriones de una verdad falsa: el deseo y el movimiento. Los dos conceptos no son dependientes, y por separado forman parte integral del hombre, dos necesidades de la vida cotidiana. El problema y la mentira surgen finalmente cuando estas dos se unen. No existe tal cosa como el deseo del camino, o al menos, no es natural en el hombre moderno.
Buscamos del verde y nos arrastramos callados sobre las rocas, el asfalto, machete en mano, armas a tomar, en busca de alguna tierra por la cual caminar. Y qué es esto si no el deseo del movimiento, el de jamás estar callado, el de cantar a todo pulmón con el cuerpo. Si el movimiento es lenguaje, su tarareo en el camino es lánguido e impropio; el cuerpo no permite a la mente descansar. Este es un crimen en contra del pensar, el "me muevo" sobre las rocas del camino cruje tirano en las mentes, evitando así ponderar sobre el mismo viaje que se está llevando a cabo.

El tiempo del viaje nos unge violentos con un progreso incierto: llegar a ningún lado sin ningún motivo aparente no es un progreso en sí, al menos no más que aquel que mata sin respeto a la vida, no más que el escritor que intenta trabajar completo.

Y la ironía es que creamos más caminos! Nos convertimos torpemente en arquitectos de la nada, adversarios de la razón. Constructores y enemigos; somos un concepto de una verdad horrible que se une en esos términos. Sólo de hombres es querer, pelear y caminar sin moverse: la búsqueda del camino se ha convertido también en una naturaleza humana, una pretenciosa y vulgar, esa de crear aquellas calles irresolubles, y por sobre todo, impensables.

From the middle of nowhere, with love

2010-10-11T16:37:00.001-04:30

In the aftermath
of an emotional crime
one must not seek reparations
for his personal loss

It is imperative
to pursue the comfort
of a well thought out excuse
in favor of the perpetrator

However
a couple of bucks
and some fine company
are really nice too

Barriga de maco

2010-10-08T12:33:00.001-04:30

Barriga de maco es una frase tan amena. Posee un costumbrismo único que se retuerce sincrónico en la poesía. Y es que no es cosa de menos; el sentimiento que se despliega sobre sus alas es uno de mano y aguja daedalica, es la evidencia de un camino hacia la descripción triangular.

Quisiera recostarme en tu barriga de maco mujer
Sentir el ardor de tu vientre, su obscenidad de sapo

El maco brinca juguetón sobre el abdomen y es allí que en su forma temblorosa el vientre afirma en nosotros su lúdica existencia. La frase toma forma, truena sobre la mente con el típico incoscio de la metáfora hasta darnos las herramientas, o las armas, de la lengua.

En tu respiración siento el deseo
la acidez de una restricción inhumana
el sueño de vivir para siempre
ser eterno en tu panza de rana.

No es de menos hermanos, no es de menos. El adjetivo es prono al castigo, el enunciado a su azote imberbe: pero he aquí donde la poesía y la dócil rama filosófica de la anatomía aflora segura. No sé lo que haríamos sin la lengua... ¿Sería acaso civilizado cachetearnos el amor, hacer del pincel la analogía prima? La vida sin lengua es como un canto a los hombres vacíos, y en mi vida, for thyne is the kingdom, no hay espacio para manoteos ciegos.

Brinca y brinca y brinca el maquito
de repente se hace inerte
estático dentro del charquito
por ti vivo y siento amor mío, de dentro no te saco
oda a tu cuerpo, a tu todo
oda a tu barriga de maco

Teorema del mago

2010-09-28T22:01:00.001-04:30

Prodigus vió por última vez el balcón de su habitación. La vista daba, como en todos los aposentos del palacio, hacía el murmullo insaciable de la ciudad imperial. Las personas mugían su cotidianidad horrible, respirando la verdad omnipresente de la metrópolis. El desprecio se asomaba punzante en los ojos del mago: estos son incapaces de soportar la plebe, considerándola una magulladura en el universo, una alimaña del saber.

Desde su lecho, la leve respiración de una mujer le acariciaba desinteresada le existencia. Y cómo es posible que dentro de toda la imperfección de la ciudad, esta espiga dorada, aquella hermosísima mujer de mezcal y madera, pueda coexistir entre tanto baladí?

Allí, aún sintiendo el ígneo temblar de la plebe y el alito de la mujer sobre su cuerpo, Prodigus comprendió.

Titties are great

2010-09-12T23:35:00.003-04:30

They're fun to look at, fun to
squeeze, fun to suck on, fun
to fondle, fun to tug on;
they have every part of
eroticism attached to them
(hahaha).

Man, titties are so nice!

He extraído esta divertidisima obra de arte de la primera página de un manga erótico. No sé que más agregar, puesto a que el texto grita por si solo su pequeña y hermosa verdad. Que marque una sonrisa furtiva en ustedes, tal como me la dibujó a mí.

Ya sabías que iba a terminar dedicandote algo

2010-09-12T22:22:00.002-04:30

nuestros podríamos
son desconocidos por
los tristes demás

Reflexiones en Santiago I

2010-09-12T15:18:00.002-04:30

Las interacciones son cuestiones de suerte, como dejar y dejarse. Pero ¿es la suerte una especie de indemnización absurda o una simple variante universal? La filosofía propone preguntas que sólo pueden ser respondidas con la seguridad que brinda una vida ideal,pero esta misma "vida ideal" es también una idea vomitada por la filosofía.

Otra pregunta entonces: ya que nos condiciona tanto sobre el pensar, la existencia y lo que debería ser ¿es la filosofía una ciencia de eterna recurrencia, directamente asociada con la vida? (para no decir que es la misma, una realidad horrenda)

Es posible que estas lineas también sean una interacción personal con un yo, y por consiguiente, también un golpe de suerte. Pero la verdad es que no me siento con esa dicha, con esa supuesta indemnización existencial o, también (hahaha) variable universal. La seguridad de ciertas cosas me elude. Del alcohol es lo único que siempre estoy seguro.

Mess

2010-09-07T20:13:00.001-04:30

As I explode
I see you there laying
as a burned down building
endless
like a chopped landscape.

I hate you
and the ash in you hair
and that yellow smoke
you screamed on my ceiling

How many little chinese people
died in your tiny apartments?

How many mortgages
and anniversary cups
did your relentless

beautiful and relentless

fire destroy?

I loathe you
while I mourn
the seed of my
cryptic passion

Your smile offends me:
just look in my eyes and
tell me that
I'm fooling myself
tell me that
there isn't such a thing
as a replacement for a woman
I never had.

I stand still as I observe
the fog of our failed attempts
to love
make funny shapes of shades
on my grotesque roof
over our desecrated bodies.

Laying beside her
I tenderly realize
(once again, once twice)
that I'm broken.

An unmendable
young
mess.

Oh César, Ave

2010-08-27T00:37:00.003-04:30

¡Y hasta cuándo!
Hasta cuando comprenderá la hembra
que en la vida no hay espacio para desearse mal
que en el sueño y su terror de babas
no existe vacante para la pesadilla.
La vida en sí,
-la vida, el metro y medio de tiempo que afinca sus raíces en tus tobillos
y se deposita hermoso sobre tus frenéticas marcas y hermanos planetas-
no tiene cabida para la tragedia.

Y vos, y tú y todas ustedes
aún claman a la lechuza y a la noche
a la pesadilla del cáncer que calza horrible
el nombre de algún hombre.

No y sí

2010-08-17T23:58:00.003-04:30

Me asustas pero

no huyo de ti

si no de tu sexo
del sexo que

se propaga
en ondas
por eso corro
escapo de las
infinimas ondas
de tu sexo

2010-08-17T00:12:00.005-04:30

Mi padre
una sonrisa
la música enferma de una mujer roja
El Muerte, obviamente
aceites aromáticos
quizás tú
y por favor
ojalá yo.

Me han llamado pecador

2010-08-06T23:15:00.005-04:30

"I've been called a sinner

Wrong doer

Evil doer

Worker of iniquity

Transgressor

Bad example

Scoundrel, villian, knave

Miscreant

Viper, wretch, the devil incarnate

Monster, demon

Fallen angel

Murderer and thief

Lost sheep

Black sheep, black guard

Loafer and sneak

A good for nothing

Ass fucking

Son of a bitch

I've been called a sinner"

Daughters

Si peco

por tus pecas

con par de copas

y viento en popa

a lo mejor

nos picamos

Repetición

2010-08-06T00:04:00.002-04:30

“Es un satélite que refleja la luz del sol”. Es probablemente la verdad, aunque resulte una estocada para la poesía hablar del sol durante la noche. Veo este punto luminoso en el medio del cielo, y cálculo que su luz durará unos dos días para llegar. Allí, pensando que estaba haciendo yo dos días antes mientras el espacio pensaba en mandarme un parpadeo lastimoso, se me ocurre que puedo vivir una misma luz dos veces. Sí soy lo suficientemente preciso podría divisar la hora en que la estrella piensa hacerse vibrar para la tierra, y dos días después disfrutar otra vez de esa misma luz que ya saboreé en mi imaginación o, para ser más sincero, gracias a una anomalía humana del tiempo.

Pero si duermo cuando he de recibir esa luz? Sería una horrible catástrofe existencial. O quizás la luz, el tiempo y el universo encuentren una manera de arreglarse, dándole ese espectro a otra persona que a causa de mi petición decidió, de una forma un poco absurda, levantarse a mirar el cielo y decirse “Es un satélite que refleja la luz del sol”. Entonces, cuando ese hombre reciba lo que debió ser mío, seremos uno solo: compartiremos una leve anomalía temporal y seremos y no seremos sin ser, magnificados por el poder de nuestras insistencias y existencias; él un producto del universo intentando corregirse, y yo la causa del problema. La causa y la solución convergen en un mismo punto, a causa de un satélite y un loco vencido por el sueño.

Aún miro el cielo nocturno y espero alguna señal de repetición, para correr a escribirla, ganarme un Nobel, la fama o alguna de esas cosas tristes. Algunas veces mi hermano se me acerca y me susurra algo ininteligible sobre piezas de metal y el sol. Yo le explico mi misión como un viaje estacionario lleno de contradicciones y cosas que no comprendo, a lo que el me replica sin ninguna falta: “Pa' qué?”

Pa' qué indeed o, si no te molesta, me limitaré al touché.

Rojo

2010-08-03T18:32:00.004-04:30

Cuando era pequeño
mi madre solía bañarme
en una diminuta piscina inflable
de un color rojo deslumbrante
que producía en mí
muecas horribles
las cuales jamás debieron
de haberse fotografeado.
En mí desnudez
adoraba esa piscina roja
en la que creo mi madre
solía bañarme.

Just Banter II

2010-07-28T14:35:00.002-04:30

El arte de la ira, y el estilo de vida del golpear y golpear están grabados de una manera inmediata en nuestra psique, una mancha que congenia con los puños y la amabilidad totalmente natural del otro yo. Sujeto a esta idea, el hombre comprende que golpear esposas no es una actividad que surge de la maldad; ni siquiera golpear los premios o los animales. Acercarse a los barrotes orgullosos de una barandilla y arremeter con el peor pecado y el enojo de una vida alterna no es, después de todo, un crimen amoral.

Golpeo la madre, la hija y el hermano; golpeo la muerte, el estigma, las imposibilidades; golpeo el hierro de la barandilla, y este, frío y eléctrico, vomita hacia mí sus chispas invisibles, que con sus tímidas y violentas voces me gritan secretos sobre el hambre, la ceguera y el roce de algún pulgar, que aún muestro como un absurdo bindi en el desierto de mi frente. Estos murmullos conscientes, productos de la barandilla y su furia, son imperfecciones posibles, amantes de otro mundo: de la guerra y la razón, de la espada, el tango y el rifle.

El miembro y el gen, presa de los artefactos y el muslo – amablemente y respectivamente, cabe decir – son el sexo primo, productos imperfectos del mundo de la embestida, la violencia y el yo-golpeo. La música y todos sus instrumentos son tributos a la furia: la desordenada percusión y su sistema impreciso; las cuerdas y la intimidación detestable de los dedos; el exhalar colérico del saxofón, el berrido sádico-animal de la trompeta. La música y el mar son sexo y la danza el nudo que los ata: todo producto del golpear, de las olas en la orilla, del bastón en la piel, del dedo en la tecla.

Para que el hombre se pueda liberar de este mundo brusco e irascible, debe de abandonarse a la anti-paz y la bestia del golpe: convertir la corriente de un mundo escrito a un mundo legible, recurrir al nado anárquico, al ordo ad chaos y sus reglas rotas. Y si todo es sexo y todo es desorden y paz, es mandatorio buscar de la nada y la calidez que brinda la inexistencia de acción: el nudo se desata con la inercia de la imaginación, la vagancia y la supresión del orden natural, todo lo que contrario que nos dicta, silencioso y siempre furioso, el fantasma omnipresente del sexo.

No es mi intención que se malentienda este concepto. El erotismo es una parte esencial de la naturaleza humana, y por consiguiente lo que nos distinguen de los eslabones perdidos. No hemos de negar las carrozas que recorren nuestros cuerpos, la algarabía que produce la acrescente explosión de la llegada, ni mucho menos la tristeza y culpa que le sigue: todo aquello que el cuerpo brinda es incondicional y vive en sincronía con nuestro sistema. Así mismo buscar del sexo privo de erotismo con el único pro de duplicar la carne, es una llamada muda a la tradición y la sucia simplicidad, lo cual es y siempre ha sido una blasfemia existencial. Somos porque somos por el erotismo, que nos proyecta en el tiempo, como otros siendo nosotros.

Por eso quiero a la hija, a la madre y al hermano; y los golpeo y embisto con la misma furia que siento hacia mí, siendo yo repetido en todas y todos aquellos que son frutos y hojas de mi mismo, paradojas del universo que se converge escandaloso sobre el tiempo.

Lo que nunca escribió

2010-07-21T18:21:00.005-04:30

Por qué me miente el hombre
entre la fibra gris
de esta oscuridad intacta
ese hombre muerto
dueño de si mismo

y del estruendo combustible
que domina esta habitación.

Hombre horrible
rey del sucio y la poesía
hombre roto
espectro de metical y yema
por qué miente
por qué miente
cuando la verdad
es más que el fruto y el azúcar
y sólo brinda descanso
a la mente agobiada
por esta vida de fibras grises
colchones culpables
y gritos febriles

Me miente
me miente
con suma facilidad
con suspiros
el impecable gemido del mundo
y los malévolos decibelios de la compañía
me miente como Kant y Dios
me miente como un aposento vacío

Y nada espera
este hombre muerto
de voz puntiaguda
y lengua de narvalo
es una larva de engaños
que hace y no espera
no espera jamás
roto y horrible
mientras teje malicia
entre el sudor
y los gritos del desdichado
que se hace llamar
incorrectamente
victima

Es un mal hombre
este hombre
me seduce con su gen
lo muestra con una audacia enferma
privando mis ojos
de la única libertad
acunando mi inocencia
que pasa
como pasa
donde pasa
de cerámica a vinagre
de caracola a orquídea
de anhelo
a simple
sucio
volcado deseo
este hombre
sacude su postura
erecta y culpable
y me tiene
como nada
nunca se ha poseído

No hay otro lugar.
El mundo termina aquí
en la pared enviciada
la pata del grillo que estalla
como yo
como él en mí
como y con
el hombre roto.

Venustus atra

2010-07-13T15:04:00.003-04:30

Esa negra
metódicamente animal
que me mira todas las tardes
con hija en mano
con presa en brazos
no me deja dormir
durante las noches

A veces me dan ganas
de tomar represalias contra la vida
perderme en los ovales viveros de sus ojos
opacos y también negros
presas de ese paralelismo sincrónico
del cual ningún desdichado como ella
hija de senos varados y arroz sin aceite
se puede salvar.

Y no es que me muera tocándome
perdido en alguna virtud ciega
constreñido por la serpiente y sus guiños
deseando lo indeseable
es que esa lagrima de melaza
producto de alguna tristeza del Congo
atisba mis sueños
esos sueños
que desterré como un lujo
y convertí en imposibilidades necesarias
aquellos que tienen que ser cumplidos
y no verse presa
de sensualidades incomprensibles
como el azulejo que grita en mi ventana
muerto de hambre
o en este glorioso caso
de esta mujer fósil
que me despedaza el descanso

Me pierdo y no me encuentro
en mis fantasías sobre ella
la negra no sabe
que es parte de mi regocijo y maldición
y que cuando lo único que quiero
es ser parte de ella
de su vida de haitianita
y ruinas sin empañe
me llega la realidad
como exilio inescrutable
y retorno
sin gloria
a la realidad de los primates

Los viejos

2010-07-12T14:20:00.003-04:30

"Yo, que nací siendo infinito, desconozco los placeres tardíos de la madurez"

Charles Markansvansky

Una vez

al ver a un amigo
ayudar cruzar la calle
a una anciana
le pregunté
el porque de sus acciones

me dijo
con su típica voz ausente
de esas que usan los poetas
que intentaba ser amable
con los viejos
ya que en caso de que estos fallezcan
poder así mantener
al menos una conciencia limpia

Creo que tiene razón
nos odiamos lo suficiente
entre todos
y a todos
como para ser amables
con los viejos

Esas lagartijas arrugadas
perfumadas a nafta
compadecidas
por esas enfermeras
ecuatorianas
mexicanas
jodidas
que limpian al padre
o la madre
de alguien
que escribe poesía
y ayuda a cruzar la calle
a más viejos
en ese auto lavado diario
de conciencias heridas.

Debería estar
defendiendo los derechos
de la tercera edad
que no tiene ninguna culpa
de nuestras contingencias
y excusas
para absurdidades
como la paz propia
pero a mí
me da igual
que me cuiden unas mexicanitas
ecuatorianas
o negras benditas del Burundi
y hasta me llenaría de ternura
que alguna joven apuesta
poco vestida
en un día de calor
me ayude a cruzar alguna autopista
dónde un conductor desesperado
quizás
sólo quizás
nos mate
heroicamente
a los dos.

Quisiera que estuvieras aquí, pero estoy solo

2010-06-27T03:55:00.001-04:30

Me han diagnosticado cáncer. La noticia llegó esta mañana, de la mano de una feísima doctora la cual no tiene la más mínima idea que el primer paso para ayudar a los enfermos, es no enfermarlos con su horripilante existencia.

"Tienes cáncer", me dice la verruga de la galena, un globo rojo que pulsa radiante debajo de las espesuras de su boca, "Pero es tratable". Si quisiera que me trataran, para empezar, iría a algún doctor de verdad y me sacrificaría por el bien de la medicina occidental, pero realmente en lo único que puedo pensar es que los hombres de fe parecen lagartos, y que el susurro oscilante del aire condicionado es muy parecido al berrido de algún animal sordo.

"Lo siento, tengo cáncer" le digo a la doctora, pero ya no sé si estoy hablando con ella o con la protuberancia carnosa que, feliz y vibrante, late en el desorden de su rostro.

Te escucho y pretendo entender

2010-06-17T14:00:00.000-04:30

Y a mí también

me gustaría descubrir

cosas horribles

Romulo y Remo

2010-06-15T00:06:00.002-04:30

#1

A veces pienso cual será
la impresión de los animales
cuando mi padre llega a casa
en su suntuosa caja roja de ruidos extraños
y de ella sale
victorioso y triste
acompañado únicamente
de la grava
y las adoraciones de los grillos.

Una tía nos preparó
manzanas acarameladas
pero las perdió
en una apuesta con Verlaine
o al menos esa es su excusa
para matar princesas
y no a nosotros.

Una prostituta me ofreció
su sexo más puro
en el baño de un club de Roma.
Yo la rechazé amablemente.
Nunca supe donde nací
y no he sido jamás
una persona de riesgos

Creo que Romulo y Remo
no fueron amamantados por una loba
y que confundieron
a esa voluptuosa morena
con el más salvaje de los animales.
Milenios después
para regocijo de Mendel
aún demostramos ser
hijos de Romulo y Remo.

El sexo

2010-06-12T13:00:00.004-04:30

"As the chance of a kiss disappears from her brain

we bite and chew this night away."

Al Brown

Mi sexo es un
eunuco dedicado
a saltar solo

Y que brillantes
mis elecciones en
los aposentos

Si siempre salto
no hay forma de saber
que hay debajo